Polvo à feira

Outra vaca no milho...

2007-07-25T23:01:00.001+02:00

Irish Rebel Music

2007-07-24T10:42:00.000+02:00

A música tradicional foi fonte de hinos propagandísticos na luta irlandesa pela liberdade, a independência e na militância pela recuperação da unidade territorial. Muitas destas rebel songs têem letras circunstanciais e caracterizam-se por umas altas doses de simpleza ideológica, mas a força da música (e a sua extrema identificação sentimental com o ser irlandês) compensa essas falhas. Grupos de origem irlandês têem cantado e gravado estas canções por todo o mundo: EEUU, Austrália, GB...

Existe uma variante desta música que actua de maneira distinta. Trata-se das canções sobre bandidos, que contam a vida dum bandoleiro de tempos antigos e que paradoxalmente conseguem a identificação com a luta contra a injustiça, a opresão e, por extensão, contra a autoridade, de jeito mais eficaz que o resto da rebel music. Um exemplo típico seria o de Whiskey In The Jar, de cuja letra oferecemos duas versões distintas, a segunda muito semelhante à gravada pelos Pogues e os Dubliners:

As I was going over the Cork and Kerry mountains
I met with Captain Farrell and his money he was counting
I first produced my pistol, and then produced my rapier
I said stand over and deliver, or the Devil he may take ya

musha ring dumma do damma da
Whack for the daddy 'ol
Whack for the daddy 'ol
There's whiskey in the jar

I took all his money, and it was a pretty penny
I took all his money, and I brought it home to Molly
She swore that she loved never would she leave me
But the devil take that woman, for you know she tricked me easy

Being drunk and weary I went to Molly's chamber
Taked my Molly with me for I never knew the danger
But by the sixth or the seventh in walked Captain Farrell
I jumped up, fired both my pistols and shot him with both barrels

Now some men like a fishin and some men like a fowlin
Some like to hear, the cannonballs a roarin
But I like sleeping 'specially in my Molly's chamber
But here I am in prison, here I am with a ball and chain

----------o0o----------

As I was going over the far famed Kerry mountains
I met with Captain Farrell and his money he was counting
I first produced my pistol, and I then produced my rapier
Saying stand and deliver, for you are a bold deceiver,

Musha ring dumma do damma da
Whack for the daddy 'ol
Whack for the daddy 'ol
There's whiskey in the jar

I counted out his money, and it made a pretty penny
I put it in me pocket and I took it home to Jenny
She sighed and she swore, that she never would deceive me,
but the devil take the women, for they never can be easy

I went into my chamber, all for to take a slumber,
I dreamt of gold and jewels and for sure it was no wonder
But Jenny drew me charges and she filled them up with water,
Then sent for captain Farrell to be ready for the slaughter.

It was early in the morning, as I rose up for travel,
Up comes a pack of footmen and likewise captain Farrell
I first produced my pistol, for she stole away my rapier,
But I couldn't shoot the water so a prisoner I was taken.

Now some men take delight in the drinking and the roving,
But others take delight in the hurley and the bowling.
But I take delight in the juice of the barley,
And courting pretty fair maids in the morning bright and early
If anyone can aid me, tis my brother in the army,
If I can find his station, in Cork or in Killarney.
And if he'll go with me, we'll go roving near Kilkenny,
And I swear he'll treat me better than me darling sportling Jenny.

Outro exemplo tem origem australiana. Trata-se de The Wild Colonnial Boy, que conheceu fortuna nos EEUU pelo uso que fez dela John Ford em The Quiet Man (O homem tranquilo, 1952) e que logo foi gravada com éxito pelos Clancy Bros. Oferecemos também distintas versões:

Primeiro, tal e como é cantada na fita de Ford:

There was a wild colonial boy
Jack Duggan was his name
He was born and bred in Ireland
In a town called Castlemane
He was his father's only son;
His mother's pride and joy
And dearly did his parents love
This wild colonial boy.

At the early age of sixteen years
He left his native home,
And to Australia's sunny shores
He was inclined to roam
He robbed the wealthy squireen
All arms he did destroy
A terror to Australia was
This wild colonial boy.

Outra versão, menos inocente e mais longa:

There was a wild colonial boy,
Jack Duggan was his name
He was born and raised in Ireland in a place called Castlemaine
He was his father's only son, his mother's pride and joy
And dearly did his parents love the wild colonial boy

At the early age of sixteen years, he left his native home
And to Australia's sunny shore he was inclined to roam
He robbed the rich, he helped the poor, he shot James McAvoy
A terror to Australia was the wild colonial boy

One morning on the prairie as Jack he rode along
A listening to the mockingbird a singing a cheerful song
Out stepped a band of troopers, Kelly, Davis and Fitzroy
They all set out to capture him, the wild colonial boy

"Surrender now Jack Duggan for you see we're three to one
Surrender in the Queen's high name for you're a plundering son"
Jack pulled two pistols from his belt and he proudly waved them high
"I'll fight, but not surrender," said the wild colonial boy

He fired a shot at Kelly, which brought him to the ground
And turning 'round to Davis, he received a fatal wound
A bullet pierced his proud young heart from the pistol of Fitzroy
And that was how they captured him, the wild colonial boy

E mais uma terceira, na que o nome muda de "Duggan" para "Doolan":

So come away me hearties
We'll roam the mountains high,
Together we will plunder
And together we will die.
We'll scour along the valleys
And we'll gallop or'er the plains,
And scorn to live in slavery,
Bound down by iron chains.

There was a wild Colonial Boy,
Jack Doolan was his name,
Of poor but honest parents,
He was born in Castlemaine.
He was his father's only hope
His mother's pride and joy,
And dearly did his parents love
The Wild Colonial Boy.

At the age of sixteen years
He left his native home,
And to Australia's sunny shores
A bushranger did roam.
They put him in the iron gang
In the government employ,
But never an iron on earth could hold
The Wild Colonial Boy

In sixty-one this daring youth
Commenced his wild career,
With a heart that knew no danger
And no foreman did he fear.
He stuck up the Beechworth mail coach
And robbed Judge MacEvoy
Who, trembling cold, gave up his gold
To the Wild Colonial Boy

He bade the Judge good morning
And he told him to beware,
That he'd never rob a needy man
Or one who acted square,
But a Judge who'd robed a mother
Of her one and only joy
Sure, he must be a worse outlaw than
The Wild Colonial Boy

One day as Jack was riding
The mountainside along,
A- listening to the little birds
Their happy laughing song.
Three mounted troopers came along,
Kelly, Davis and Fitzroy
With a warrant for the capture of
The Wild Colonial Boy.

'Surrender now! Jack Doolan,
For you see it's three to one;
Surrender in the Queen's own name,
You are a highwayman.
'Jack drew his pistol from his belt
And waved it like a toy,
'I'll fight, but not surrender,'
criedThe Wild Colonial Boy.

He fired at trooper Kelly
And brought him to the ground,
And in return from Davis,Received a mortal wound,
All shattered through the jaws he lay
Still firing at Fitzroy,
And that's the way they captured him,
The Wild Colonial Boy.

Contra a estupidez

2007-07-21T14:07:00.000+02:00

Bem. Esta é a famosa portada da polémica. Há realmente motivo para tanto balbordo? Se a família real decide ignorar o assunto, por que é que um cretino tem que decidir actuar de ofício? É o tipo tão estúpido que não sabe que em realidade está a fazer um favor à revista, proporcionando-lhe publicidade a costa do morbo? Pois desde aqui situamo-nos de parte da libertade de expresão e do sentido comum.

High Flyin' Fergus

2007-07-18T12:02:00.001+02:00

Volto cair no consumismo fetichista

2007-07-17T17:36:00.000+02:00

E é que devo ser meio parvo.

Na mente do psicopata

2007-07-09T10:49:00.000+02:00

Releio From Hell, de Alan Moore e Eddie Campbell, uma reconstrução documentada no extremo mas com raízes na ficção e na interpretação artística e subjectiva dos factos, dos assassinatos devidos ao assassino em série conhecido como Jack o estripador, quem actuou em Londres, na zona de Whitechapel no ano 1888, matando pelo menos a cinco mulheres: Polly Nichols, Annie Chapman, Liz Stride, Kate Eddowes e Marie Jeannette Nelly; embora houvera quem nalgum momento chegou atribuir ao caso dois assassinatos mais: os de Marta Tabram (aka Marta Turner) e Emma Smith.

Moore apresenta um retrato fascinante e profundo duma época inteira que ao seu juízo prefigura todo o século XX com a sua carga de horror e inumanidade, chegando até a ser capaz de encontrar um assomo de piedade e amor pela humanidade na mente perturbada que levou a cabo os horríveis crimes. Efectivamente, Moore, quem adere ás teorias mais atractivas –e fantásticas– sobre a autoria dos assassinatos, apresenta um assassino afastado da imagem de indiferença e insensibilidade do psicopata prototípico. O seu assassino é sensível à beleza e, embora actue seguindo os impulsos típicos do assassino em série (os seus actos são produtos dum plano, duma “missão” e durante a comissão atravessa por todas as fases psicológicas conhecidas no comportamento de esses assassinos), quando lhe sobrevêm visões do século XX é consciente duma dimensão nova nos seus ataques e de um significado oculto que creia um contraste entre a sua brutal missão e a inumanidade da sociedade contemporânea aos autores.

A multi-premiada obra de Moore & Campbell foi adaptada ao cinema no que foi um dos últimos exemplos desse género que tão de moda esteve nos 80 e 90: o cinema de psicopatas/assassinos em série. Pessoalmente, devo reconhecer que sempre achei que grande parte do êxito destas películas tinha a sua base num facto preocupante: a fascinação pública pelo psicopata como encarnação do mal absoluto e, em muitos casos, como objecto de claras simpatias, e até de admiração. Além disso, também resultava curioso constatar a forma como a cada filmecompsicopata aumentava a espectacularidade e a violência dos seus finais, nos que de jeito invariável o assassino em série resultava morto. Ambos aspectos revelam, acho eu, o ambiente de esquizofrenia social que alcançou a sociedade ocidental, na que podem conviver sem maiores problemas a simpatia pelo mal com a moral ultraconservadora do tipo mais ressesso.

Claro que as conclusões poderiam ser ainda mais desoladoras de termos em conta as definições de psicopatia que ussa actualmente a medicina psiquiátrica. Num programa de Redes emitido há uns anos, Robert Hare comentava o seu formulário para a detecção precoce do que se considera uma enfermidade neurológica incurável. Cá podem ler a entrevista de Eduardo Punset ao canadiano e cá podem ver o programa, em cuja segunda parte intervêm dois peritos espanhóis: Luís Borrás e Vicente Garrido.

Além dos casos extremos (assassinos, violadores), fala-se do psicopata como alguém carente de sentido da responsabilidade, com falta de empatia com os sentimentos alheios, egoísmo extremo, alta capacidade de planificação e obtenção de resultados, e insensibilidade ante as repercussões dos próprios actos. Porém, insiste-se que o psicopata é um manipulador emocional consumado, capaz de fingir que entende ou partilha os sentimentos das pessoas a quem aspira a explorar. No que diz respeito à fisiologia, fala-se em defeitos biológicos no cérebro que inibem o controlo de impulsos violentos e creiam uma disfunção na percepção da violência e as emoções.

Pergunto-me, por exemplo, se isso tudo não reflecte grande parte das práticas empresariais actuais, como os feches de fábricas em países ocidentais para deslocá-las a onde é possível explorar trabalhadores ou até meninos, o desprezo por normativas, leis médio ambientais e praxis profissionais, e a procura exclusiva do benefício próprio sem qualquer tipo de repressão nem autocontrolo. Ou indo ainda mais longe: não teremos que aplicar a etiqueta de "PP" (personalidade psicopática; atenção às siglas!) a comportamentos colectivos? Tenhamos em conta o estado actual da sociedade espanhola, a falta absoluta de responsabilidade, a indiferença ante as situações de sofrimento alheio, a procura individual de soluções, riqueza, status e poder, a falta de controlo dos instintos agressivos… é necessário que continue?

Pintassilgo

2007-07-03T11:22:00.000+02:00

Carduelis carduelis

Pintassilgo (Pt); Jilguero (Esp); Chardonneret (Fr); Cardellino (It); Goldfinch (Eng).

Na Galiza, dizque lhe chamam "xílgaro", mais parece um barbarismo mais da normativa-Xunta.

Em Espanha também é conhecido como:

* Cardelina (f)
* Carderola (f)
* Cadernera (f)
* Cagarrinera (f)
* Colorín
* Golorito
* Pájaro Pinto
* Pintacilgo
* Pintadillo
* Sietecolores
* Silguero
* Sirguero
* Soldadito

(como sempre, se clicais nas imagens podem-se ver em grande na Flickr).

Autorretrato nº 2

2007-06-29T09:33:00.001+02:00

Assim sou eu quando estou de férias em Springfield. (Feito com um brinquedo no site oficial da película dos Simpsons).

Les amants réguliers

2007-06-28T09:50:00.000+02:00

Agora que o Sarko ataca de jeito desumano o 68 francês [nota: não esquecer JAMAIS que existiram outros 68: Ciudad de México, Berkeley, Praga, até Madrid; embora não sempre coincidiram em datas com a grande festa-incêndio situacionista de Paris], e tenta convertê-lo no responsável de todos os males que assolam actualmente à República Francesa revisar esta maravilhosa película de Philippe Garrel finalmente editada em DVD por Intermedio converte-se num saudável exercício intelectual e emocional.

Já se disse que Les amants réguliers é um filme que faz de contraponto a The Dreamers, embora seja muito superior à fita do Bertolucci. Mas algo de verdade existe na afirmação, já que se ocupam da mesma época fixando a atenção em personagens com similares motivos existenciais. Mas Garrel vai além do Bertolucci e o seu caminho é o do doloroso fracasso dos sonhos e anelos duma utopia que muito perto esteve de se tornar real; enquanto Bertolucci limitou-se a permitir que as suas personagens se perderam no meio das revoltas por simples inércia adolescente e amor pelo cinema. E é por isso que Les amants réguliers é infinitamente mais valiosa, porque fala desde a época (Garrel filmara de câmara em mão os distúrbios parisienses do 68 conseguindo o que Godard disse que era o único filme sincero sobre esses acontecimentos) e porque todos os sonhos e anelos dos que falávamos antes concentram-se, misturados com a amargura e a desorientação do seu desvanecimento, nas três horas que dura a película. Em este sentido, é crucial a cena na que três gerações da família Garrel reúnem-se numa cozinha para falar da perda da esperança: o avô, actuando para o pai que está trás da câmara, e o filho, protagonista da película (e de The Dreamers). Estabelece-se assim uma continuidade na história de essa revolução que-não-foi por culpa da reacção gaullista e a traição dos sindicatos. E o filho, Louis Garrel, recebe da sua própria família uma lição do que era compromisso político, ético e espiritual há já tantos anos.

A película funciona também como remate da Nouvelle Vague, como continuadora dum estilo distinto de fazer cine oposto radicalmente à banalidade, a estupidez ou o paternalismo absurdo que temos de sofrer os espectadores cada vez que tragamos um novo subproduto hollywoodiense. Não há nada artificial em Les amants réguliers, porque iria contra a sinceridade brutal que procura a película. Não há falsa espectacularidade nem sequer nas cenas de luta nas ruas. E também não existem explosões sentimentais dirigidas a públicos embrutecidos. Tudo transcorre como a própria vida, num branco e preto desapiedado e delicado, e a gente acredita que está a ver uma película de Bresson ou dos primeiros Godard, Rohmer ou Truffaut; ou melhor: uma película de Jean Eustache, amigo e mentor de Philippe Garrel a quem este pretendia fazer homenagem.

Esta película converter-se-á numa obsessão para muitos que se verão reflectidos no seu compromisso. Converter-se-á numa obra à que teremos que volver constantemente durante anos e que se poderá ensinar com orgulho para demonstrar o que é em verdade o cine.

Asturias, Junho de 2007

2007-06-25T13:43:00.000+02:00

Alguns dos meus alunos a desfrutar da praia em Astúrias.

(Clicai na foto para vè-la mais grande e melhor em Flickr).

Barco e faro

2007-06-22T22:22:00.000+02:00

A little soul

2007-06-21T15:51:00.000+02:00

"A Little Soul" (Pulp)

Hey man,
how come you treat your woman so bad?
That's not the way you do it. No, no, no..
you shouldn't do it like that.
I could show you how to do it right.
I used to practice every night on my wife now she's gone. Yeah, she's gone.

You see your mother and me
we never got along that way you see.
I'd love to help you but everybody's telling me you look like me
but please don't turn out like me.
You look like me
but you're not like me I know.
I had one, two, three, four shots of happiness.
I look like a big man but I've only got a little soul.
I only got a little soul.

Yeah, I wish I could be an example.
Wish I could say I stood up for you and
fought for what was right. But I never did.
I just wore my trenchcoat and stayed out every single night.
You think I'm joking? Well, try me. Yeah, try me. Yeah come on, try me tonight.
I did what was wrong though I knew what was right.
I've got no wisdom that I want to pass on. Just don't hang 'round here, no,
I'm telling you son. You don't wanna know me.
Oh, that's just what everybody's telling me.

& everybody's telling me you look like me but please don't turn into me.
You look like me but you're not like me I hope.
I have run away from the one thing that I ever made.
Now I only wish that I could show you - wish I could show a little soul.
Wish I could show a little soul.

Chuva na minha janela

2007-06-05T13:47:00.000+02:00

Guerra/garra

2007-06-04T20:04:00.000+02:00

Gostava mais era...

2007-06-04T20:03:00.000+02:00

de ter um amigo cura para lhe pedir que oficiasse no meu casamento civil.

Também em Portugal...

2007-06-03T10:51:00.000+02:00

Nota: a não confundir língua, cultura e sociedade actual, com economia, política e ordenação territorial...

Estive em Toledo...

2007-06-03T10:43:00.000+02:00

...e vi isto tudo.

Comentário às eleições municipais no meu povo

2007-06-02T15:51:00.000+02:00

Como BNG e PSOE retêm a maioria no meu povo pese ao inegável atractivo eleitoral do "encantador de serpientes" e promotor inmobiliário sem escrúpulos que tinha por candidato o PP (um acto desesperado para recuperar o seu feudo pontevedrés trá oito anos "liberado") e pensando no que estes próximos quatro anos vão supor para a resolução do conflictivo traslado dos chantagistas de ENCE, só me fica aditar:

Rosalinda

Rosalinda, se tu fores à praia, se tu fores ver o mar,
cuidado não te descaia o teu pé de catraia em óleo sujo à beira-mar,
cuidado não te descaia o teu pé de catraia em óleo sujo à beira-mar.

A branca areia de ontem está cheínha de alcatrão.
As dunas de vento batidas são de plástico e carvão,
e cheiram mal como avenidas, vieram para aqui fugidas a lama, a putrefacção.

As aves já voam feridas, e outras caem ao chão.
Mas na verdade, Rosalinda, nas fábricas que ali vês
o operário respira ainda, envenenado, a desmaiar, o que mais há desta aridez.
Pois os que mandam no mundo só vivem querendo ganhar,
mesmo matando aquele que morrendo vive a trabalhar.

Tem cuidado, Rosalinda, se tu fores à praia, se tu fores ver o mar,
cuidado não te descaia o teu pé de catraia em óleo sujo à beira-mar,
cuidado não te descaia o teu pé de catraia em óleo sujo à beira-mar.

E em Ferrel, lá para Peniche, vão fazer uma Central
que para alguns é nuclear, mas para muitos é mortal.
Os peixes hão-de vir à mão, um doente, outro sem vida, não tem vida o pescador.
Morre o sável e o salmão, "Isto é civilização", assim falou um senhor.

Tem cuidado, Rosalinda, se tu fores à praia, se tu fores ver o mar,
cuidado não te descaia o teu pé de catraia em óleo sujo à beira-mar,
cuidado não te descaia o teu pé de catraia em óleo sujo à beira-mar.

[Fausto, Madrugada dos Trapeiros, (1978)]

Recomendo escutar a canção cá.

Os melhores romances em língua galega

2007-05-30T20:53:00.000+02:00

Bases para a eleicção dos melhores romances em língua galega (veja-se post anterior).

1º.- Votar-se-á por dez títulos. Devem estar escritos em galego (é válida qualquer variante normativa) e publicados por uma editorial galega. Pode-se repetir autor na lista de dez títulos. Pode-se votar por livros esgotados ou descatalogados (será então melhor citar os dados de publicação do romance: editorial e data de edição).

Os relatos breves, que pertençam a um livro de relatos não serão elegíveis, mais sim os romances curtos. A extensão das obras elegíveis deverá superar as 30 páginas na sua forma publicada.

2º.- Uma única votação por blogueiro ou blogueira.

3º.- A lista de dez títulos estará ordeada por orde de preferência. O primeiro romance de cada lista terá 10 pontos, o segundo 9 pontos, o terceiro 8 e assim de jeito sucessivo até 1 ponto pelo último romance.

4º.- As votações fechar-se-ão no praço de 45 dias a contar desde o seguinte ao da publicação das presentes bases em Polvo à feira. Por tanto, o derradeiro dia de votação será o 15 de julho de 2007.

5º.- As votações enviar-se-ão a: Klingsor0@gmail.com, ou bem como resposta a esta entrada de Polvo à feira. Deve-se incluir um nome/alias, um correio electrónico de contacto ou uma direcção de internet da autoria do votante (página pessoal, página de myspace, orkut ou blogue) a efeitos de evitar que uma pessoa vote repetidamente. Nunca se fará uso de estes dados, salvo que o próprio interessado requira algum tipo de comunicação. As votações que não cumpram com estes requisitos não serão contadas.

6º.- A lista definitiva publicará-se em Polvo à feira antes do fim do mês de julho de 2007.

7º.- Considerar-se-ão as sugestões que os blogueiros participantes desejem enviar para a modificação de qualquer aspecto destas bases. As que suponham uma melhora real das mesmas serão adoptadas de jeito imediato.

A votar!

100 romances em espanhol (e algum menos em galego)

2007-05-28T17:56:00.000+02:00

1.- El amor en los tiempos del cólera, de Gabriel García Márquez, Colombia, 1985.
2.- La fiesta del Chivo, de Mario Vargas Llosa, Perú, 2000.
3.- Los detectives salvajes, de Roberto Bolaño, Chile, 1998.
4.- 2666, de Roberto Bolaño, Chile, 2004.
5.- Noticias del imperio, de Fernando del Paso, México, 1987.
6.- Corazón tan blanco, de Javier Marías, España, 1992.
7.- Bartleby y Compañía, de Enrique Vila-Matas, España, 2000.
8.- Santa Evita, de Tomás Eloy Martínez, Argentina, 1995.
9.- Mañana en la batalla piensa en mí, de Javier Marías, España, 1994.
10.- El desbarrancadero, de Fernando Vallejo, Colombia, 2001.
11.- La virgen de los sicarios, de Fernando Vallejo, Colombia, 1994.
12.- El entenado, de Juan José Saer, Argentina, 1983.
13.- Soldados de Salamina, de Javier Cercas, España, 2001.
14.- Estrella distante, de Roberto Bolaño, Chile, 1996.
15.- Paisaje después de la batalla, de Juan Goytisolo, España, 1982.
16.- La ciudad de los prodigios, de Eduardo Mendoza, España, 1986.
17.- El jinete polaco, de Antonio Muñoz Molina, España, 1991.
18.- El testigo, de Juan Villoro, México, 2004.
19.- Salón de belleza, de Mario Bellatin, México, 2000.
20.- Cuando ya no importe, de Juan Carlos Onetti, Uruguay, 1993.
21.- La tejedora de coronas, de Germán Espinosa, Colombia, 1982.
22.- El paraíso en la otra esquina, de Mario Vargas Llosa, Perú, 2003.
23.- Cae la noche tropical, de Manuel Puig, Argentina, 1988.
24.- Doctor Pasavento, de Enrique Vila-Matas, España, 2006.
25.- Herrumbrosas lanzas, de Juan Benet, España, 1983.
26.- Empresas y tribulaciones de Maqroll el Gaviero, de Álvaro Mutis, Colombia, 1993.
27.- El invierno en Lisboa, de Antonio Muñoz Molina, España, 1987.
28.- Verdes valles, colinas rojas, de Ramiro Pinilla, España, 2005.
29.- Mal de amores, de Ángeles Mastretta, México, 1996.
30.- Donde las mujeres, de Álvaro Pombo, España, 1996.
31.- El pasado, de Alan Pauls, Argentina, 2003.
32.- El rastro, de Jorge Gómez Jiménez, Venezuela, 1993.
33.- Santo oficio de la memoria, de Mempo Giardinelli, Argentina, 1991.
34.- Los años con Laura Díaz, de Carlos Fuentes, México, 1999.
35.- Plenilunio, de Antonio Muñoz Molina, España, 1997.
36.- Todas las almas, de Javier Marías, España, 1989.
37.- Cartas cruzadas, de Darío Jaramillo, Colombia, 1995.
38.- La casa del padre, de Justo Navarro, España, 1994.
39.- La visita en el tiempo, de Arturo Uslar Pietri, Venezuela, 1990.
40.- La historia de Horacio, de Tomás González, Colombia, 2000.
41.- La grande, de Juan José Saer, Argentina, 2005.
42.- El arte de la fuga, de Sergio Pitol, México, 1996.
43.- La velocidad de la luz, de Javier Cercas, España, 2005.
44.- Olvidado rey Gudú, de Ana María Matute, España, 1997.
45.- La gesta del marrano, de Marco Aguinis, Argentina, 1991.
46.- Un viejo que leía novelas de amor, de Luis Sepúlveda, Chile, 1989.
47.- Plata quemada, de Ricardo Piglia, Argentina, 1997.
48.- El vuelo de la reina, de Tomás Eloy Martínez, Argentina, 2002.
49.- Diablo guardián, de Xavier Velasco, México, 2003.
50.- Igur Neblí, de Miquel de Palol, España, 1994.
51.- La nieve del almirante, de Álvaro Mutis, Colombia, 1986.
52.- Vigilia del almirante, de Augusto Roa Bastos, Paraguay, 1992.
53.- Un campeón desparejo, de Adolfo Bioy Casares, Argentina, 1993.
54.- Los pichiciegos, de Rodolfo Fogwill, Argentina, 1993.
55.- La burla del tiempo, de Mauricio Electorat, Chile, 2004.
56.- Una novela china, de César Aira, Argentina, 1987.
57.- El inútil de la familia, de Jorge Edwards, Chile, 2004.
58.- Lumperica, de Diamela Eltit, Chile, 1983.
59.- La otra mano de Lepanto, de Carmen Boullosa, México, 2005.
60.- En estado de memoria, de Tununa Mercado, Argentina, 1990.
61.- Veinte años y un día, de Jorge Semprún, España, 2003.
62.- Ladrón de lunas, de Isaac Montero, España, 1999.
63.- La cuadratura del círculo, de Álvaro Pombo, España, 1999.
64.- No me esperen en abril, de Alfredo Bryce Echenique, Perú, 1995.
65.- Luna Caliente, de Mempo Giardinelli, Argentina, 1983.
66.- Una sombra ya pronto serás, de Osvaldo Soriano, Argentina, 1990.
67.- El cuarto mundo, de Diamela Eltit, Chile, 1988.
68.- La silla del Águila, de Carlos Fuentes, México, 2003.
69.- Temblor, de Rosa Montero, España, 1990.
70.- Historia del silencio, de Pedro Zarraluki, España, 1995.
71.- Los fantasmas, de César Aira, Argentina, 1990.
72.- Angosta, de Héctor Abad Faciolince, Colombia, 2003.
73.- La muerte como efecto secundario, de Ana María Shua, Argentina, 1997.
74.- La orilla oscura, de José María Merino, España, 1985.
75.- La vida exagerada de Martín Romaña, de Alfredo Bryce Echenique, Perú, 1981.
76.- Sin remedio, de Antonio Caballero, Colombia, 1984.
77.- El tiempo de las mujeres, de Ignacio Martínez de Pisón, España, 2003.
78.- Al morir Don Quijote, de Andrés Trapiello, España, 2005.
79.- Glosa, de Juan José Saer, Argentina, 1986.
80.- Crónica de un iniciado, de Abelardo Castillo, Argentina, 1991.
81.- El traductor, de Salvador Benesdra, Argentina, 2002.
82.- Cumpleaños, de César Aira, Argentina, 2001.
83.- La sexta lámpara, de Pablo de Santis, Argentina, 2005.
84.- El embrujo de Shangai, de Juan Marsé, España, 1993.
85.- El maestro de esgrima, de Arturo Pérez Reverte, España, 1988.
86.- Carreteras secundarias, de Ignacio Martínez de Pisón, España, 1996.
87.- Rosario Tijeras, de Jorge Franco, Colombia, 1999.
88.- La sombra del viento, de Carlos Ruiz Zafón, España, 2001.
89.- Camino a la perdición, de Luis Mateo Díez, España, 1995.
90.- A sus plantas rendido un león, de Osvaldo Soriano, Argentina, 1988.
91.- Memorias de mis putas tristes, de Gabriel García Márquez, Colombia, 2005.
92.- Autómata, de Adolfo García Ortega, España, 2006.
93.- Del amor y otros demonios, de Gabriel García Márquez, Colombia, 1994.
94.- Ella cantaba boleros, de Guillermo Cabrera Infante, Cuba, 1996.
95.- La novela luminosa, de Mario Levrero, Uruguay, 2005.
96.- La guerra de Galio, de Héctor Aguilar Camín, Chile, 1994.
97.- Arráncame la vida, de Ángeles Mastreta, México, 1998.
98.- Arturo, la estrella más brillante, de Reinaldo Arenas, Cuba, 1984.
99.- La orilla africana, de Rodrigo Rey Rosa, Guatemala, 1999.
100.-Los vigilantes, de Diamela Eltit, Chile, 1994.

Esta lista contiem as que, de acordo com 81 especialistas, são os melhores romances em castelhano publicados desde 1982. Foram eleitos este ano por iniciativa da revista colombiana Semana, que dirigiu uma pesquisa a escritores, editores, críticos literários para que votaram pelos melhores romances em espanhol editados desde que existe o semanário. Ao mesmo tempo, a iniciativa unia-se aos festejos pelo quadragésimo aniversário da aparição de Cien años de soledad e a celebração e Medellín e Cartagena de Indias do XIII Congreso de las Academias de la lengua e o IV Congreso internacional de la lengua española.

Estas listas são sempre polémicas: que se algum dos que está não debera de estar, que se algum dos ausentes debera de estar, que se a ordem não é a adecuada, que se semelha que se impôs o critério do políticamente correcto… Se calhar é por isso que a Semana teve a precaução de dizer explícitamente que “[a lista] não pretende ser a selecção definitiva, mas apenas um homenagem que se rende a todos os escritores em língua castelhana”. Seja como for, o leitor médio pode usar a relação para comparar com os seus próprios gostos e até para se actualizar, salvando as vagas que impõe o desconhecimento de autores e obras de países afastados. Só por esta última ração já resulta recomendável.

A nivel pessoal, diremos só que nos satisfaz a falta de certos nomes, exaltados por certa imprensa por rações arredadas de critérios estrictamente literários (amiguismo, grandes superventas) e receptores de grandes prémios "de relumbrón" (casos de Antonio Gala, Fernando Sanchez Dragó, Juan Manuel de Prada... por não hablar nas mais bem patéticas tentativas asinadas pelo César Vidal quando dispõe dun minutos para escrever algo que não seja um libelo ou uma vulgaríssima manipulação de algum facto histórico, desses com que sale a ração de 27 livros por ano).

A destacar também que os paises consignados trás dos nombs dos escritores referem-se aos lugares de nacimento de cada escritor, e não sempre a aqueles onde as suas obras foram publicadas por primeira vez. Em este caso, cabe preguntar-se se não debera ser o país de publicação o lugar indicado. Assim ocorre com o Roberto Bolaño, por ejemplo, cujos romances apareceram originalmente em España. De qualquer jeito, prova isto que a verdadeira pátria do escritor (e de qualquer pessoa, em realidade) é a língua que fala e não o lugar onde nasceu, nem aquele outro no que se viu obrigado ou escolheu para viver.

À literatura galega resta-lhe um longo caminho para se equiparar com a espanhola (sobre tudo, de perseverar na actual normativa), mas uma lista semelhante e mais modesta poderia ser experimentada. Entre os melhores romances em galego, eu escolheria:

Scórpio, de Ricardo Carvalho Calero.
Tic-tac, de Suso de Toro.
Os livros arden mal, de Manuel Rivas.
A nosa cinza, de Xavier Alcalá.
Dos anxos e dos mortos, de Anxo Rei Ballesteros.
Retorno a Tagen Ata, de Xosé Luis Mendez Ferrin.
Xa vai o grifón no vento, de Alfredo Conde.
Devalar, de Ramón Otero Pedrayo.
Merlin e familia, de Álvaro Cunqueiro.
Non hai misericordia, de Xelís de Toro.

Agora proponho que quem leia isto, vote pelos seus dez preferidos e ver se podemos sacar a primeira lista de romances galegos clássicos e canónicos. Anima-se alguém?

O pior caixeiro de Madrid

2007-05-25T13:44:00.000+02:00

Sem palavras...

Saúde!

Sapatos

2007-05-23T12:39:00.001+02:00

As fotos que tenho publicando estes dias vêem-se melhor no Flickr que em estas entradas. Os de Blogger dizem agora que existe um limite de armazenagem para fotos, assim que fazei clique sobre a foto para vê-la bem.

Callao & Gran Via

2007-05-21T12:51:00.000+02:00

Seguimos com as despedidas anticipadas...

Entrada escatológica: felações eleitorais

2007-05-17T11:16:00.000+02:00

Semelha que esta rapariga, candidata belga ao senado, oferece 40.000 (blow)jobs, que não são empregos senaõ felações, aos seus votantes.

Prefiro nem pensar no que aconteceria em este país se a iniciativa se popularizasse... Esperanza Aguirre já disse que ela não se importava com possar espida, assim que isto deve de parecer-lhe uma ideia porreira, acho eu. O caso é que só com pensar nisso, entra-me um arrepio de nojo que nem vos conto... (A ligação de ideias entre a inefável "Espe" e esta garota não é casual, porque na página web do jornal ADN onde se trata a nova há um banner enorme e molestíssimo com publicidade do PP).

Ainda pior: imaginais aos candidatos à presidência do governo oferecendo o mesmo?

Cá estão os detalhes.

Calle de Alcalá & Sevilla

2007-05-17T10:32:00.000+02:00

Calle de la Abada, Madrid

2007-05-16T13:21:00.000+02:00

Perdição

2007-05-15T13:20:00.002+02:00

Centro de gravedad permanente....

(esta entrada e a sua foto estão dedicadas ao meu amigo José).

Pardal

2007-05-14T17:56:00.000+02:00

Uma de essas fotos. Saem mal, e porém...

Estação

2007-05-10T12:31:00.000+02:00

A nova estação de metro de Chamartín. Ainda não decidi se gosto dela ou é um disparate do tamanho da própia estação...

Esta foto participa num proyecto de Flickr para documentar a vida em todo o mundo no passado dia 5 de maio.

Autorretrato

2007-05-09T13:03:00.000+02:00

Pensei que alguém poderia estar a sentir curiosidade pela minha apariência...

Outra volta de viagem...

2007-05-08T13:21:00.000+02:00

Fiz esta foto durante a paragem do comboio Pontevedra-Madrid em Vigo. A velha e maltratad carruagem e o tempo que havia conectabam com o estado de nimo que tinha eu ao ter que repeter por enésima vez a viagem.

Rosas

2007-05-07T12:56:00.000+02:00

Clicai nas fotos para vê-las melhor em Flickr.

A bolsa de aluguer e a política social da Xunta

2007-04-26T14:30:00.000+02:00

Estou muito surpreendido pela falta de protestas públicas e tratamento jornalístico das tácticas covardes e hipócritas da Xunta a respeito das modificações na solicitude de ajudas económicas para alugar vivenda na Galiza.

As ajudas eram um “presente envenenado” que o anterior governo aprovou antes das últimas eleições autonómicas. Abriu-se uma bolsa de pisos em aluguer e uma linha de subvenção económica para os solicitantes. Os passos do processo eram os seguintes: os proprietários incluiam as propriedades numa lista, gestionada pela Xunta. Esta lista era apresentada aos cidadãos que estavam a procurar vivenda. A Xunta comprobava o estado e as características da vivenda e, uma vez aprovada, colgava fotos em internet. O importe máximo do aluguer fixava-se seguindo os parámetros duma táboa que incluia variantes como se o aluguer incluia ou não praça de estacionamento, “trasteiros”, etc... Também oferecia ajudas para a rehabilitação da vivenda, mas sob a condição de que esta passasse a estar disponível para este programa de aluguer durante cinco anos. O propietário garantizava não ter dévedas pendentes com as Fazendas galega e estatal e que a vivenda estava devidamente registada.

O solicitante, inscrevia-se noutra lista da Conselharia de Vivenda e Solo, consultava a página web de vivendas disponíveis e solicitava a visita às que podiam interessar-lhe. Se achava uma do seu gosto, fazia a reserva com a Xunta e assinava o contrato com o proprietário. As condições para os solicitantes consistiam em não superar os 1800€ de renda familiar por mês; apresentar un aval bancário correspondente ao importe de três meses de aluguer. Um solicitante de renda baixa podia obter até a subsídio do 60% do importe do aluguer. Nada mais. Semelhantes “limites” faziam com que a demanda de vivenda registada na bolsa superasse a capacidade de gestão da Xunta.

O resultado foi que muita gente não podia acceder a uma vivenda da bolsa dentro do praço dum ano, momento no que se devia renovar o “papeleo” para não ser expulso da lista de solicitantes. As esperas e as lacunas nos requisitos eram tão grandes que apareceu a picaresca: quem estava já ocupando uma vivenda em aluguer, convencia ao proprietário para solicitar a ajuda. Como a Xunta pagava, o propietário podia subir o preço até o máximo fixado pela Xunta, porque a fim de contas, o inquilino ia pagar menos. Ademais, a paradoxa de ter que apresentar um aval, mas não estar na obriga de demostrar ingresos fixos, possibilitava que muitos estudantes pudessem acceder a alugueres subvencionados em cidades com campus, ainda que os seus progenitores estivessem em condições de pagar por esse aluguer. O lado bom do asunto era que “apareceram” da nada um número assombroso de vivendas que antes estavam “indisponíveis”.

Os contratos duravam um ano e existia a possibilidade de renová-los durante outros quatro, revisando as condições económicas do inquilino na fim de cada período. Uma grande quantidade de gente puido deste jeito acceder finalmente a uma vivenda em aluguer a um preço raçoável. Uma medida de caracter social adoptada por um governo conservador! O quê pensava fazer o PP de ter ganho as eleições, sabe-se lá. A quantidade de inversão necessária para manter um número crecente de solicitudes semeava a dúvida respeito as possibilidades de manter as condições muito tempo. A minha opinião é que no PP deveram de pensar que se ganhavam, já o arranjariam e, se perdiam, o problema já não era deles...

A chegada do bipartito ao poder significou efectivamente, um câmbio nas condições... a muitíssimo pior. Teresa Táboas asinou as modificações dos requisitos para novas solicitudes e a renovação das ajudas já concedidas, evindenciando que a vontade do novo governo era agotar a paciência dos inquilinos e forçar aos proprietários a retirar as suas vivendas do programa. Os objectivos desta táctica covarde não eram a ordenação racional dum sistema com muitas lacunas que favorecia o fraude, a pilheria e o despilfarro, senão deixar “morrer de morte natural” um programa considerado ruinoso mas muito popular. Como poderia um governo “progresista” cancelar uma iniciativa socialmente beneficiosa?

Em primeiro lugar, endureceram os requisitos que deviam cumprir os inquilinos. A rebaixa do tope na renda entrava dentro da lógica. Com ingresos de 1800€ não é necessário solicitar ajudas económicas para alugar vivenda. Novos baremos para o estabelecemento dos preços também tinham sentido, posto que antes as ajudas para solteiros que queriam algugar vivendas enormes podiam ser iguais que para famílias que solicitavam a subvenção para alugar un “mini-piso”. O que já não é correcto é que os preços máximos rebaixavam-se drasticamente e o proprietário tinha de deixar o piso na bolsa durante cinco anos, sem poder rexeitar inquilinos e ainda que não solicitara ajudas para reformas... Tendo en conta que os alugueres subem cada ano em vez de baixar, como esperava a Conselharia que os proprietários não perdessem dinheiro? Que inquilino poderia pedir ao proprietário que lhe fizera uma rebaixa? En realidade, esta medida força ao pago da diferença “em negro”.

Mas não acabam lá as dificultades, não. O trámite de renovação dos contratos leva agora três meses, durante os quais o inquilino debe pagar o 100% do aluguer sem que possa esperar devolução quando se ressolva a renovação... E isso sabendo também que as subvenções foram reduzidas.

O que está a suceder nos meses desde que se fizeram efectivas as reformas é que as reformas estão a deixar a inquilinos na rua ou a fazer com que tenham que procurar outra vivenda ou, como é o caso da maioria dos afectados que eu conheço, com que desesperem e julguem que já não paga a pena passar por tanto maltrato burocrático para obter uma ajuda miserável. O pensamento geral é "por mim, podem ir lijar-se".

Eis a grande política social do bipartito. Grandes novidades e grandes câmbios com respeito ao passado, efectivamente.

Dylan no meu reproductor de DVD na próxima semana...

2007-04-24T13:22:00.000+02:00

E quem pode agardar tanto tempo?

BD...

2007-04-21T01:20:00.000+02:00

Achei-a muito engraçada, mas não sei bem por quê...

A crítica de cine inexistente...

2007-04-20T12:23:00.000+02:00

Hoje tinha intenção de rescrever esta crítica sobre o melhor filme que já vi este ano... mas estou preguiçoso.

Bom fim-de-semana a todos.

As coisas no seu sítio...

2007-04-19T11:20:00.000+02:00

... ou o difícil(?) equilíbrio entre democracia e opções pessoais.

Nesta entrevista publicada em El País, Tariq Ramadan não morde a língua, como é habitual nele. A destacar como as suas denúncias a todos os lados da sua múltipla herdança cultural não parecem bem nem a uns nem a outros. Também é bom que alguem nos lembre de quando em quando que o poder precisa dum antagonista para a sua perpetuação. Está no manual básico de qualquer dictador ou aspirante a sê-lo.

Typical Galician

2007-04-18T13:25:00.000+02:00

Exóticos costumes ocidentais

2007-04-16T14:48:00.000+02:00

Como dizem os meus alunos: hal-l-la!
Eu acredito que sim é certo...

Hurt

2007-04-15T13:31:00.000+02:00

I hurt myself today
To see if I still feel
I focus on the pain
The only thing that's real
The needle tears a hole
The old familiar sting
Try to kill it all away
But I remember everything

What have I become
My sweetest friend
Everyone I know goes away
In the end
And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

I wear this crown of thorns
Upon my liar's chair
Full of broken thoughts
I cannot repair

Beneath the stains of time
The feelings disappear
You are someone else
I am still right here

What have I become
My sweetest friend
Everyone I know goes away
In the end
And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt
If I could start again
A million miles away
I would keep myself
I would find a way

Johnny Cash

DOR
Fiz-me dano hoje
para ver se ainda sentia algo
centrei-me na dor
a única coisa real

A agulha faz um buraco
A velha e familiar picada
Tentei matá-lo tudo
mas não consigo esquecer

O quê se passou comigo
meu caro amigo?
todos os que conheço
no fim
vão-se embora

E podes ficar com todo
o meu império de pó
Defraudar-te-ei
Danar-te-ei

Levo esta coroa de espinhas
na minha cadeira de mentiroso
cheia de pensamentos rotos
que não posso consertar

Sob as manchas do tempo
desaparecem os sentimentos
És outra pessoa
eu sigo aqui

O quê se passou comigo
meu caro amigo?
todos os que conheço
no fim
vão-se embora

E podes ficar com todo
o meu império de pó
Defraudar-te-ei
Danar-te-ei

Se eu puder começar de novo
o mais longe possível de aqui
Cuidaria de mim
Arranjaria um jeito

Volta ao paganismo (sem deixar a Galiza)

2007-04-14T16:38:00.000+02:00

[Fotos da Serra da Capelada (1) e Santo André de Teixido, A Corunha (2, 3 e 4). ]

Existem lugares que impressionam e estremecem o espírito. A sua beleza arrepia e induz ponderações sobre a importância real do ser humano e os verdadeiros limites do seu poder. O homem converteu esses lugares em sagrados desde tempos imemoriais, vinculando-os a cultos, celebrações ou monumentos. O cristianismo tratou de fazê-los "respeitáveis" adaptando-os à sua doutrina e enfeitando-os com a sua iconografia e a sua nomenclatura, mas só conseguiu pôr sobre eles um véu transparente que não evidencia mais que o seu fracasso. A pouco que os observemos em detalhe, o seu paganismo segue a se notar com estrondo.

Espaço

2007-04-13T21:01:00.000+02:00

Extranha poesia...

As cores

2007-04-13T11:40:00.000+02:00

Instantâneas de Cáceres (2)

2007-04-12T17:51:00.000+02:00

Mais uma vez, retrasámos o ritmo de entradas por culpa de certas dificuldades técnicas, as férias e rações perssoais irrelevantes para vocês. Trataremos de voltar à normalidade. Estes dias haverá sobre tudo muitas fotos, de viagens e coisas, para celebrar que vamos dominando a nova càmara. Esperamos que gosteis delas.

Instantâneas de Cáceres (1)

2007-03-29T18:39:00.000+02:00

FINALMENTE!!! Hoje é um grande dia....

2007-03-25T14:46:00.000+02:00

La Audiencia de Segovia dicta la primera condena contra el abandono de animales

El tribunal obliga a una mujer a pagar 90 euros por los daños causados a un perro de su propiedad

ELPAIS.com - Madrid - 25/03/2007

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Resultado 74 votos

La asociación El Refugio, en nombre de una perra, Nena, ha ganado por primera vez una batalla legal contra el abandono animal. La Audiencia Provincial de Segovia ha condenado a su dueña a pagar 15 días de multa, con cuota diaria de seis euros, y arresto sustitutorio de un día por cada dos cuotas impagadas por abandonar a la perra, que fue hallada por la asociación con quemaduras en el 70% de su cuerpo.

La Audiencia de Segovia dicta la primera sentencia contra el abandono animal-

La noticia en otros webs

Hace más de un año, en febrero de 2006, voluntarios de El Refugio recogieron a Nena en las inmediaciones de la localidad segoviana de Los Ángeles de San Rafael. Es un cruce de caniche de color negro que pesaba 4 kilos y presentaba quemaduras en el 70% de su cuerpo.

Los miembros de la asociación localizaron a la dueña a través del microchip del animal y la denunciaron ante el Juzgado de Instrucción número 1 de Segovia, que se decantó por la dueña. Ante la decisión judicial El Refugio formuló un recurso de apelación ante la Audiencia Provincial de Segovia que, en una sentencia de 7 folios, estima el recurso presentado por la Organización Proteccionista contra la sentencia dictada por el Juzgado y condena a antigua dueña de Nena por una falta de abandono de animal domestico.

No cabe recurso contra el fallo

El tribunal se ampara en el articulo 631.2 del Código Penal, que castiga a "quienes abandonen a un animal domestico en condiciones en que pueda peligrar su vida o integridad". Sin embrago ésta es la primera sentencia por abandono que se hace pública, que crea jurisprudencia menor, ya que no cabe contra ella recurso alguno.

La Audiencia considera probado que la acusada puso en peligro la vida del animal. Prueba de ello son las lesiones de la perra, que tuvo que ser asistida por veterinarios. Ahora, Nena ha sido adoptada por una familia madrileña.

Para El Refugio, la sentencia es una "gran paso adelante en la protección animal", según palabras de su presidente, Nacho Paunero, y sirve para continuar en la labor que realizan desde cada una de sus delegaciones. La asociación está inmersa en 70 procedimientos penales, civiles y administrativos en la Comunidad de Madrid, Castilla y León, Castilla la Mancha y Extremadura.

Questo è una cicogna

2007-03-25T00:53:00.001+01:00

Fotos feitas em Cáceres (e colgadas na miha página de Flickr).

Ciência na casa

2007-03-22T11:13:00.000+01:00

Esta foto é prova de que a meterologia e outros fenómenos naturais podem ser estudados pelas pessoas sem sairem das suas casas. Abonda com boa vontade...

De traducções e outras misérias

2007-03-16T09:53:00.000+01:00

Como espera alguém perceber algo de traduções como esta? Por quê as traduções automáticas on-line (galego-)português/inglês partem do castelhano e não do próprio (galego-)português? Google está a favor do surrealismo? Querem os saxões a receita do Polvo à feira? É o pó um ingrediente da receita? Conseguiremos terminar esta entrada sem engadir outra pergunta?

As "manifas" do PP

2007-03-12T12:52:00.000+01:00

Banda desenhada de Peridis publicada em EL PAÍS o 12 de março de 2007.

Não faz falta comentário nenhum.

Saúde!

Object trouvée (17)

2007-03-12T10:34:00.000+01:00

Estes dias vamos a estar muito ocupados com as avaliações no licéu, assím que não haverá muitas entradas em Polvo à feira. Para compensar, deixamos-vos este chiste de Mauro Entrialgo para o seu blogue em EL PAÍS, que nos pareceu muito giro (e autêntico...)

Frigopoemas

2007-03-11T13:27:00.001+01:00

Estes são exemplos de "poemas magnéticos", criados desde este site. Trata-se dum jogo consistente em um conjunto de palavras impressas sobre magnetos que podem combinar-se para compor um poema que depois pode adornar a geleira da casa ou outra superfície metálica.

É uma boa ferramenta de trabalho para usar em ateliers literários e aulas de língua e literatura ou idiomas com alunos novos. (Fizemos uma pesquisa na rede, mas não foi possível achar edição portuguesa. Estariamos muito obrigados a qualquer pessoa que pudesse fornecer informações sobre a sua existência.)

Há já uns anos, em Londres, comprámos o "Spanish kit" deste jogo de possibilidades tão atractivas e cativantes, e ontem encontrámos numa loja uma versão espanhola. Há mais informação sobre ela aqui. Ambos sites contêm amostras de poesia alegadamente elaborada com o jogo, embora a qualidade das poesias em espanhol não seja alta e, na maioria dos casos resulte evidente que os autores não usaram o jogo aleatoriamente para depois corrigir, senão que escreveram os seus textos de forma deliberada, perdendo desse jeito frescura e capacidade de surpresa.

A ideia original nasceu nos Estados Unidos, como um médio de superar um bloqueio de escritor. Num idioma como o espanhol, com tantas desinências verbais e sufixos de todo tipo, resulta um pouco mais difícil quedar plenamente satisfeito dos resultados finais, mas paga a pena tentá-lo. O simulador do site americano funciona realmente bem e permite provar de maneira muito realista.

À poesia através do jogo...

Saúde!

O meu novo brinquedo

2007-03-10T15:47:00.001+01:00

Estou muito excitado. Após de meses de indecisão e muito ler sobre os novos modelos de câmaras, decidi-me finalmente pela CANON EOS 400D. Está a receber muitas críticas e muitas gabanças, assim que a ração última de que comprara CANON e não a Nikon D80 é pelo preço. Em El Corte Inglés têm uma oferta que inclui, além do corpo da câmara, um objectivo 18-55mm, um 55-200mm e mais a empunhadura para a bateria extra ou para o uso com pilhas recarregáveis. Os proprietários que comentaram as características de ambas câmaras em internet afirmam que apesar das diferenças entre modelos, a qualidade final das imagens é mais ou menos a mesma.

Ainda estou a ler as instruções de uso, mas estou impaciente por começar com as fotos!

Mais uma vez, contra o empréstimo de pago nas bibliotecas públicas

2007-03-10T13:59:00.000+01:00

Na quarta passada (veja-se último post em Polvo à feira) já reproduzimos um artigo do site espanhol contra a imposição por parte da UE dum pagamento pelo empréstimo de livros nas bibliotecas públicas, última amostra da barbárie que é a política cultural de corte neo-liberal. E hoje queremos insistir, uma outra volta e todas que façam falta. Isto há que pará-lo. A cultura, a educação não são luxos e têem de estar a disposição de todos sem distinção.

Espanha não é o único país onde se está a reagir: Portugal e Itália também protestam. As bibliotecas são um bem público imprescindível e não podemos permitir que nos privem dele. Desde Polvo à feira queremos animar a todos os blogueiros a que difundam os manifestos e as novas distribuidas desde esses sites e a que se publiquem entradas que expresem o nosso malestar com a medida. Bruxelas tem de ouvir a nossa voz!

Não ao empréstimo de pago em bibliotecas!

2007-03-07T19:47:00.000+01:00

Recebi isto por correio electrónico. Nem há que dizer que apoio totalmente a gratuidade do préstamo nas bibliotecas públicas, sejam da titularidade que foram (estatais, universitarias, de fundações, municipais, de museus, etcétera):

Asunto: [IWETEL] Comunicado Plataforma contra el Préstamo de Pago en Bibliotecas

NO AL PRÉSTAMO DE PAGO EN BIBLIOTECAS

Recientemente, el Tribunal de Justicia Europeo ha condenado al Estado español a transponer la directiva 92/100, controvertida en prácticamente todos los países europeos. Esta directiva obliga a las bibliotecas a hacer algo contrario a su filosofía: pagar por prestar los libros a los lectores. El Ministerio de Cultura, en vez de unirse con otros países para tratar de anular esa disposición, a todas luces perniciosa para la cultura, tiene la intención de incorporarla en la futura Ley del Libro, la Lectura y las Bibliotecas, imponiendo un canon a las bibliotecas por su actividad principal: el préstamo de libros y otros materiales.

Este canon se liga al concepto de derechos de autor, pero esto no es más que una coartada. La inmensa mayoría de los autores no van a percibir prácticamente nada a cambio de que las bibliotecas presten sus libros, como se ha comprobado en los países en los que ya se aplica la directiva. Además, cientos de autores se han opuesto a este canon: Andrés Aberasturi, Belén Gopegui, Carlo Frabetti, Darío Fo, Emilio Lledó, Enrique Miret Magdalena, Gustavo Martín Garzo, José Luis Sampedro, Maruja Torres, Miguel Delibes, Rosa Regás... y un largo etcétera, además de cientos de profesores universitarios. La biblioteca es, indudablemente, una aliada de los autores, a los que promociona en mucha mayor medida que cualquier otra institución.

Si se llega a aplicar este canon, los presupuestos dedicados a bibliotecas sufrirán un recorte inevitablemente, y debe tenerse en cuenta que España es uno de los países europeos con menor gasto social en bibliotecas, y también uno de los países más atrasados en cuanto a indicadores de lectura. Difícilmente puede esta medida impulsar la lectura, como se dice en la exposición de motivos de la futura ley del Libro, la Lectura y las Bibliotecas. Por otro lado, este canon supone un paso adelante en la ofensiva neoliberal contra los servicios públicos, ya que los derechos de autor están ya recogidos en el precio de venta de libros y otros materiales. Es una agresión a la biblioteca imponerle una carga impositiva por ejercer su misión principal: el préstamo. Este nuevo impuesto introduce una lógica mercantilista en la biblioteca, absolutamente rechazable, y, además, será recaudado no por la administración, sino por las entidades de gestión de los derechos de autor, correas de transmisión de los intereses de los grandes grupos editoriales.

La directiva 92/100, como cualquier otra, es cuestionable. La Plataforma contra el Préstamo de Pago impugna su filosofía y está llevando a cabo una campaña informativa entre la opinión pública y las organizaciones. El objetivo final de la Plataforma es generar el debate social que se ha esquivado y, eventualmente, conseguir la retirada de la directiva. No es aceptable que los gobiernos vayan a Europa con una postura débil en la defensa de sus servicios públicos y vuelvan a su país con el mensaje resignado de que "Europa nos obliga a cumplir la directiva".

Las organizaciones que quieran adherirse a este comunicado, pueden hacerlo a través del correo electrónico: adhesiones@noalprestamodepago.org.

Los ciudadanos que deseen apoyar la campaña NO AL PRÉSTAMO DE PAGO EN BIBLIOTECAS, pueden hacerlo a través de la biblioteca más próxima.

Para más información: www.noalprestamodepago.org

PLATAFORMA CONTRA EL PRÉSTAMO DE PAGO

Marzo 2007

Luis Cernuda. La realidad y el deseo (1)

2007-03-07T19:32:00.000+01:00

ESTOY CANSADO
Estar cansado tiene plumas,
tiene plumas graciosas como un loro,
plumas que desde luego nunca vuelan,
mas balbucean igual que un loro.

Estoy cansado de las casas,
prontamente en ruinas sin un gesto;
estoy cansado de las cosas,
con un latir de seda vueltas luego de espaldas.

Estoy cansado de estar vivo,
aunque más cansado serÌa el estar muerto;
estoy cansado del estar cansado
entre plumas ligeras sagazmente,
plumas del loro aquel tan familiar o triste,
el loro aquel del siempre estar cansado.

DAYTONA
Hubo un día en el que el día no engañaba,
en que sus manos tristes no sostenían un cuervo
indiferente como los labios de la lluvia,
como el rojizo hastío.

Mas hoy es imposible
buscar la luz entre barcas nocturnas;
alguien cortó la piedra en flor,
sin que pudiera el mundo
incendiar la tristeza.

Sólo un lugar existe, cuyos días
nada saben de aquello,
aunque todo allí sea mortal, el miedo, hasta las plumas;
mas las olas abrazan
a tanta luz aún viva.

A tanta luz desbordando en la arena,
desbordando en las nubes, desbordando el tiempo,
que dormita sin voz entre las ramas,
olvidado fantasma con su collar de frío.

Mirad cómo sonríe hacia el amor Daytona.

TODO ES POR AMOR
Derriban gigantes de los bosques para hacer un durmiente,
derriban los instintos como flores,
deseos como estrellas,
para hacer sólo un hombre con su estigma de hombre.

Que derriben también imperios de una noche,
monarquías de un beso,
no significa nada;
que derriben los ojos, que derriben las manos como estatuas vacías,
acaso dice menos.

Mas este amor cerrado por ver sólo su forma,
su forma entre las brumas escarlata
quiere imponer la vida, como otoño ascendiendo tantas hojas
hacia el último cielo,
donde estrellas
sus labios dan a otras estrellas,
donde mis ojos, estos ojos,
se despiertan en otros.

CARNE DE MAR
Dentro de breves días será otoño en Virginia,
cuando los cazadores, la mirada de lluvia,
vuelven a su tierra nativa, el árbol que no olvida,
corderos de apariencia terrible,
dentro de breves días será otoño en Virginia.

Sí, los cuerpos estrechamente enlazados,
los labios en la llave más íntima,
¿qué dirá él, hecho piel de naufragio
o dolor con la puerta cerrada,
dolor frente a dolor,
sin esperar amor tampoco?

El amor viene y va, mira;
el amor viene y va,
sin dar limosna a nubes mutiladas,
por vestidos harapos de tierra,
y él no sabe, nunca sabrá más nada.

Ahora es inútil pasar la mano sobre otoño.

¿SON TODOS FELICES?
El honor de vivir con honor gloriosamente,
el patriotismo hacia la patria sin nombre,
el sacrificio, el deber de labios amarillos,
no valen un hierro devorando
poco a poco algún cuerpo triste a causa de ellos mismos.

Abajo pues la virtud, el orden, la miseria;
abajo todo, todo, excepto la derrota,
derrota hasta los dientes, hasta ese espacio helado
de una cabeza abierta en dos a través de soledades,
sabiendo nada más que vivir es estar a solas con la muerte.

Ni siquiera esperar ese pájaro con brazos de mujer,
con voz de hombre oscurecida deliciosamente,
porque un pájaro, aunque sea enamorado,
no merece aguardarle, como cualquier monarca
aguarda que las torres maduren hasta frutos podridos.

Gritemos sólo,
gritemos a un ala enteramente,
para hundir tantos cielos,
tocando entonces soledades con mano disecada.

(De Un río, un amor, 1929)

QUÉ RUIDO TAN TRISTE
Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman,
parece como el viento que se mece en otoño
sobre adolescentes mutilados,
mientras las manos llueven,
manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,
cataratas de manos que fueron un día
flores en el jardín de un diminuto bolsillo.

Las flores son arena y los niños son hojas,
y su leve ruido es amable al oído
cuando ríen, cuando aman, cuando besan,
cuando besan el fondo
de un hombre joven y cansado
porque antaño soñó mucho día y noche.

Mas los niños no saben,
ni tampoco las manos llueven como dicen;
asÌ el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,
invoca los bolsillos que abandonan arena,
arena de las flores,
para que un día decoren su semblante de muerto.

SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR
Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por la que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

TE QUIERO
Te quiero.

Te lo he dicho con el viento,
jugueteando como animalillo en la arena
o iracundo como órgano tempestuoso;

Te lo he dicho con el sol,
que dora desnudos cuerpos juveniles
y sonríe en todas las cosas inocentes;

Te lo he dicho con las nubes,
frentes melancólicas que sostienen el cielo,
tristezas fugitivas;

Te lo he dicho con las plantas,
leves criaturas transparentes
que se cubren de rubor repentino;

Te lo he dicho con el agua,
vida luminosa que vela un fondo de sombra;

Te lo he dicho con el miedo,
te lo he dicho con la alegría,
con el hastío, con las terribles palabras.

Pero así no me basta:
más allá de la vida,
quiero decírtelo con la muerte;
más allá del amor,
quiero decírtelo con el olvido.

(De Los placeres prohibidos, 1931)

CEMENTERIO EN LA CIUDAD
Tras de la reja abierta entre los muros,
la tierra negra sin árboles ni hierba,
con bancos de madera donde allá a la tarde
se sientan silenciosos unos viejos.
En torno están las casas, cerca hay tiendas,
calles por las que juegan niños, y los trenes
pasan al lado de las tumbas. Es un barrio pobre.

Como remiendos de las fachadas grises,
cuelgan en las ventanas trapos húmedos de lluvia.
Borradas están ya las inscripciones
de las losas con muertos de dos siglos,
sin amigos que les olviden, muertos
clandestinos. Mas cuando el sol despierta,
porque el sol brilla algunos días hacia junio,
en lo hondo algo deben sentir los huesos viejos.

Ni un hoja ni un pájaro. La piedra nada más. La tierra.
¿Es el infierno así? Hay dolor sin olvido,
con ruido y miseria, frío largo y sin esperanza.
Aquí no existe el sueño silencioso
de la muerte, que todavía la vida
se agita entre estas tumbas, como una prostituta
prosigue su negocio bajo la noche inmóvil.

Cuando la sombra cae desde el cielo nublado
y el humo de las fábricas se aquieta
en polvo gris, vienen de la taberna voces,
y luego un tren que pasa
agita largos ecos como bronce iracundo.
No es el juicio aún, muertos anónimos.
Sosegaos, dormid; dormid si es que podéis.
Acaso Dios también se olvida de vosotros.

UN ESPAÑOL HABLA DE SU TIERRA
Las playas, parameras
al rubio sol durmiendo,
los oteros, las vegas
en paz, a solas, lejos;

los castillo ermitas,
cortijos y conventos,
la vida con la historia,
tan dulces al recuerdo,

ellos, los vencedores
caínes sempiternos,
de todo me arrancaron.
Me dejan el destierro.

Una mano divina
tu tierra alzó en mi cuerpo
y allí la voz dispuso
que hablase tu silencio.

Contigo solo estaba,
en ti sola creyendo;
pensar tu nombre ahora
envenena mis sueños.

Amargos son los días
de la vida, viviendo
sólo una larga espera
a fuerza de recuerdos.

Un día, tú ya libre
de la mentira de ellos,
me buscarás. Entonces
¿qué ha de decir un muerto?

VIOLETAS
Leves, mojadas, melodiosas,
su oscura luz morada insinuándose
tal perla vegetal tras verdes valvas,
son un grito de marzo, un sortilegio
de alas nacientes por el aire tibio.

Frágiles, fieles, sonríen quedamente
con muda incitación, como sonrisa
que brota desde un fresco labio humano.
Mas su forma graciosa nunca engaña:
nada prometen que después traicionen.

Al marchar victoriosas a la muerte
sostienen un momento, ellas tan frágiles,
el tiempo entre sus pétalos. Así su instante alcanza,
norma para lo efímero que es bello,
a ser vivo embeleso en la memoria.

EL RUISEÑOR SOBRE LA PIEDRA
Lirio sereno en piedra erguido
junto al huerto monástico pareces.
Ruiseñor claro entre los pinos
que un canto silencioso levantara.
O fruto de granada, recio afuera,
mas propicio y jugoso en lo escondido.
Así, Escorial, te mira mi recuerdo.
Si hacia los cielos anchos te alzas duro,
sobre el agua serena del estanque
hecho gracia sonríes. Y las nubes
coronan tus designios inmortales.

Recuerdo bien el sur donde el olivo crece
junto al mar claro y el cortijo blanco,
mas hoy va mi recuerdo más arriba, a la sierra
gris bajo el cielo azul, cubierta de pinares,
y allí encuentra regazo, alma con alma.
Mucho enseña el destierro de nuestra propia tierra.
¿Qué saben de ella quienes la gobiernan?
¿quienes obtienen de ella
fácil vivir con un social renombre?
De ella también somos los hijos
oscuros. Como el mar, no mira
qué aguas son las que van perdidas a sus aguas,
y el cuerpo, que es de tierra, clama por su tierra.

Porque me he perdido
en el tiempo lo mismo que en la vida,
sin cosa propia, fe ni gloria,
entre gentes ajenas
y sobre ajeno suelo
cuyo polvo no es el de mi cuerpo;
no con el pensamiento vuelto a lo pasado,
ni con la fiebre ilusa del futuro,
sino con el sosiego casi triste
de quien mira a lo lejos, de camino,
las tapias que de niño le guardaran
dorarse al sol caÌdo de la tarde,
a ti, Escorial, me vuelvo.

Hay quienes aman los cuerpos
y aquellos que las almas aman.
Hay también los enamorados de las sombras
como poder y gloria. O quienes aman
sólo a sí mismos. Yo también he amado
en otro tiempo alguna de esas cosas,
mas después me sentí a solas con mi tierra,
y la amé, porque algo debe amarse
mientras dura la vida. Pero en la vida todo
huye cuando el amor quiere fijarlo.
Así también mi tierra la he perdido,
y si hoy hablo de ti es buscando recuerdos
en el trágico ocio del poeta.

Tus muros no los veo
con estos ojos míos,
ni mis manos los tocan.
Están aquí, dentro de mí, tan claros,
que con su luz borran la sombra
nórdica donde estoy, y me devuelven
a la sierra granítica en que sueñas
inmóvil, por la verde foscura de los montes
brillando al sol como un acero limpio,
desnudo y puro como carne efímera,
pero tu entraña es dura, hermana de los dioses.

Eres alegre, con gozo mesurado
hecho de impulso y de recogimiento,
que no comprende el hombre si no ha sido
hermano de tus nubes y tus piedras.
Vivo estás como el aire
abierto de montaña,

como el verdor desnudo
de solitarias cimas,
como los hombres vivos
que te hicieron un día,
alzando en ti la imagen
de la alegría humana,
dura porque no pase,
muda porque es un sueño.

Agua esculpida eres,
música helada en piedra.
La roca te levanta
como un ave en los aires;
piedra, columna, ala
erguida al sol, cantando
las palabras de un himno,
el himno de los hombres
que no supieron cosas útiles
y despreciaron cosas prácticas.
¿Qué es lo útil, lo práctico,
sino la vieja añagaza diabólica
de esclavizar al hombre
al infierno en el mundo?

Tú, hermosa imagen nuestra,
eres inútil como el lirio.
Pero ¿cuáles ojos humanos
sabrían prescindir de una flor viva?
Junto a una sola hoja de hierba,
¿qué vale el horrible mundo práctico
y útil, pesadilla del norte,
vómito de la niebla y el fastidio?
Lo hermoso es lo que pasa
negándose a servir. Lo hermoso, lo que amamos,
tú sabes que es un sueño y que por eso
es más hermoso aún para nosotros.
Tú conoces las horas
largas del ocio dulce,
pasadas en vivir de cara al cielo
cantando el mundo bello, obra divina,
con voz que nadie oye
ni busca aplauso humano,
como el ruiseñor canta
en la noche de estío,
porque su sino quiere
que cante, porque su amor le impulsa.
Y en la gloria nocturna
divinamente solo
sube su canto puro a las estrellas.

Así te canto ahora, porque eres
alegre, con trágica alegría
titánica de piedras que enlaza la armonía,
al coro de montañas sujetándola.
Porque eres la vida misma
nuestra, mas no perecedera,
sino eterna, con sus tercos anhelos
conseguidos por siempre y nuevos siempre
bajo una luz sin sombras.
Y si tu imagen tiembla en las aguas tendidas,
es tan sólo una imagen;
y si el tiempo nos lleva, ahogando tanto afán insatisfecho,
es sólo como un sueño;
que ha de vivir tu voluntad de piedra,
ha de vivir, y nosotros contigo.

(De Las nubes, 1937-1940)

Primavera?

2007-03-04T11:43:00.000+01:00

Pontevedra, ontem: as flores deziam sim; o céu dezia não.

Sugar Mountain rocks Madrid!

2007-03-01T12:23:00.000+01:00

O passado 23 de fevereiro, assistimos ao concerto dos nossos paisanos pontevedreses Sugar Mountain na sala Wurlitzer Ballroom de Madrid. Rock do bom, com referências "setenteiras" e influências notáveis dos Faces e dos Rolling Stones (a formação é "calcada" de estas bandas: duas guitarras, teclados, baixo e bateria). Presentaram o seu último trabalho: In The Raw (Good Sounds) e fizeram versões dos dous grupos já citados, mais Stray Cats e The Kinks. Um som muito trabalhado, e entusiasmo contagioso da banda na actuação. Nota-se que desfrutam do que fazem.

Curiosamente, as fotos que peor sairam, são as melhores. Não é a primeira que me ocorre.

Se tens curiosidade, este enlace cá informa de próximos concertos. A não perder.

Adeus, Madrid, adeus

2007-03-01T11:58:00.000+01:00

Este será o meu último curso em Madrid e, de algum jeito, a despedida começou já. Assim que decidi usar o tempo livre para realizar visitas a sítios que até o de agora tinha deixado "aparcados". Comprei uma guia da cidade e hei-de fazer fotografias de todos esses lugares. Aqui quedará constância de tudo.

Post-scriptum: aceito sugerências, petições e rogos. Algum lugar que quereis ver retratado?

Chiste

2007-02-26T23:58:00.000+01:00

Recebi o seguinte chiste (traduzido do castelhano):

Exemplo do farrucos que podemos ser os galegos:

Em Amesterdão realiza-se uma convenção mundial de produtores de cerveja, e assistem os presidentes das cervejeiras mais prestigiosas do mundo. Concluída a convenção, todos os presidentes reúnem-se para festejar o êxito do acontecimento, para o que se citam na cafetaria do hotel onde teve lugar a celebração. Lá, não conseguem acordar em que pedir. Para começar, o presidente da Budweiser chama à moça mais cercana e diz-lhe:

-- "Uma Budweiser, se faz favor".

Chega a turma do presidente da Heineken, quem diz:

-- "Para mim, uma Heineken, se fosse tão amável".

A seguir, pede o presidente da Miller:

-- "Gostava mais era tomar uma Miller".

E o da Coronita:

-- "Traga-me uma Coronita".

E o da Guinness:

-- "Pões-me uma Guinness?".

Assim seguiram todos os presidentes das distintas companhias, pedindo a cerveja que eles próprios produziam. O último a pedir foi um director da "Estrella Galicia", quem disse:

-- "Eu queria mais era uma Coca-Cola, se faz favor".

Surpreendidos, os demais presidentes perguntam o porquê de tão estranha decisão, ao que o da "Estrella" resposta:

-- "Se vocês não vão tomar cerveja, eu também não tomo".

Desde o comboio (mais uma nuvem)

2007-02-26T10:19:00.001+01:00

Object trouvée (16, orquestra)

2007-02-22T17:42:00.001+01:00

Recebi o enlace a este site tão giro. Clicai no músico e ele toca. Clicai nele outra volta e pára. Carnaval instantâneo!!

Colegas em Flickr

2007-02-22T12:20:00.000+01:00

foto de Carlosluis
foto de Risumiru
Não tenho prestado muita atenção ao Flickr desde que Blogger admite carregar as fotos directamente aos blogues, mas ultimamente trato de pôr-me ao dia. A minha conta é das gratuitas, assim que não tenho as fotos arquivadas por "sets". Seja com for, desfruto dando uma vista de olhos de tempo em tempo a algum dos fotógrafos que fui achando neste tempo.

Flickr é uma arrecadação praticamente infinda de todo tipo de fotografia feita por todo tipo de gente desde todos os recantos do mundo, é por isso que às vezes um sente-se atordoado enquanto esta a olhar tudo o que a página recebe cada dia.

Os meus contactos favoritos são o Carlosluis e mais o Risumiru (quem já me emprestou uma vez uma foto). As fotos que encabeçam esta entrada são das que mais gosto de ambos.

Instantâneas de Ávila (3, poesia em Ávila)

2007-02-21T08:26:00.000+01:00

Estátua de São João da Cruz.
Busto de Rubén Darío.

Encantam-me as cidades que dedicam monumentos à poesia.

"Buscando mis amores
yré por esos montes y riberas;
ni cogeré las flores,
ni temeré las fieras,
y passaré los fuertes y fronteras."
(Cántico, de S. Juan de la Cruz)

Luis García Montero (alguns poemas e uma decepção)

2007-02-20T19:31:00.000+01:00

Hoje, no meu actual instituto, teria de haver-se produzido uma conferência de Luis García Montero, mas não pôde ser por sabe-se lá que problema de compromisos inaprazáveis do escritor, quem, para paliar a nossa decepção, foi tão amável de se comprometer a arranjar-nos um oco numa data conveniente no mês próximo.

Eu já me armara de câmara e algo de valor para lhe fazer certas questões que me interessam da sua poesia e tinha listo o meu exemplar do seu Poesía (1980-2005) [Tusquets Editores, Colección Nuevos textos sagrados, Barcelona 2006]. Pensava depois oferecer uma breve biografia dele (dizer apenas que nasceu em Granada, onde reside e em cuja Universidade lecciona Literatura Espanhola, em 1958. Que recebeu os prémios de poesia mais importantes deste país: o Adonais, o Loewe, o Nacional de Literatura e que foi candidato ao Cervantes). Ia ademais pôr alguma das fotos que queria fazer hoje e a copiar a "poética" que compôs ele próprio para El último tercio del siglo (1968-1998), a famosa "antología consultada de la poesía española" editada por Visor. Queria também terminar a entrada reproduzindo algum dos seus poemas. Tal e como estão as coisas, deixá-lo-emos neste breve comentário, este enlace ao seu site oficial e algum dos poemas. O mês que vem, quando nos visite no centro, cumpriremos com o plano original completo.

HOMENAJE
Algunas pocas cosas te rodean ahora.
Tal vez te creas inmortal
esta noche de mundo,
cuando tu cuerpo no se decide aún
a creer en la historia,
y me miras triste
-cinco años ya vigilándome muda-,
desde la seriedad y la fotografía.
(Aquella noche eras
la sombra hermosa de la vida.
Recordarás el gesto indeciso de tu boca
cuando te sorprendieron, la tímida sonrisa
que he amado tantas noches
y que ahora me espanta.
No sé si fue el alcohol lo que te hizo bella,
si suponía el tiempo la herida que tus labios
le hicieron al champagne,
cuando sólo pedías la pasión de una tregua.
Precisamente entonces
te traicionó el futuro, y ya no fue fugaz
lo que ahora me insiste y me interroga,
como si tú supieras
que yo iba a estar insomne muchos años después
careciendo ante ti de todos los recursos.)
Te recuerdan algunos
protegiendo tus piernas al impudor del viento;
pero yo deseo tus labios de papel,
el rubio corazón que cuelga en las paredes
y que nunca entendió
muy bien lo del suicidio.
Aquí
no es diaria ni justa la existencia.
Bésame y resucita
si es posible.

------oOo------

Cuando te quedas muda
y decides regalarme París,
comprar la torre Eiffel para tender mi ropa
si acaso me desnudas y no llueve.
Cuando insistes
en bordar las Meninas de Picasso
sobre todas las sábanas de Washington,
o viajar hasta Roma como quien busca un circo,
como quien pisa tierra después de muchos años
y a conciencia es feliz y es borracho.
Cuando me hablas de amor
o gritas que no importan la luz ni los relojes,
que es de noche y no piensas levantarte;
entonces
yo digo que estás loca y me respondes
recitando a Petrarca de memoria.

(De Tristia, 1982)

PARA PONERNOS NOMBRE
(1941)
[Qué difícil va siendo amanecer unidos.
ÁLVARO SALVADOR]
Sólo más tarde se darían cuenta
de que los dos buscaban una historia
no demasiado cerca del amor,
tal vez alguna excusa
para mirar los árboles de enero
temblando sobre el parque,
atravesar las calles
de una ciudad tomada por los himnos
y la ropa de invierno o verse acompañados
-ilusionadamente-
sobre el cristal celeste de los escaparates.
Fue quizá que los tiempos
sólo hacían posible
para un viejo soldado de todas las derrotas
matar la soledad entre los brazos
de una joven cantante de revista.
Y eran tiempos difíciles.
Mientras recuperaban
su olor a gato sucio los tejados,
ellos
cruzaban la ciudad vestida de uniforme,
soportaban el paso marcial de la soberbia,
recorrían las calles por entre las calesas,
pacientes y humillados,
buscando una pensión.
Sólo la lluvia deja
una pasión equívoca
en el banco vacío de los enamorados,
sólo la lluvia olvida
mentiras de charol sobre las calles
y un amor diminuto en cada esquina
para el labio que aprende su canción.
Acaso
era también pasar al contraataque
fingir felicidad,
estar ficticiamente enamorados
en medio del invierno,
decir que nada importa porque seguimos vivos,
porque aquí están tus ojos a pesar de los humos,
hechos para el amor, curtidos por la historia,
llenos de gozo siempre a toda costa.
Sólo un poco más tarde,
cuando la brisa ciega del sesenta
les hizo descubrir que envejecían,
supieron que era hermoso amanecer unidos,
abrazarse debajo de todas sus banderas,
vivir la intimidad que la derrota impuso
no demasiado cerca del amor,
porque la vida
tan fiel como una hermosa melodía
acabó siempre por darles su razón.

(De El jardín extranjero, 1983)

LIBRO I
IV
Si yo te comentase que la vida es mentira,
háblame del amor o de tu cuerpo,
de la noche contigo.

Y recuérdame luego
los días que son días porque alguien me ama
o acaso
porque tú me prefieres.

V
Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi,
cruzo la desmedida realidad
de febrero por verte,
el mundo transitorio que me ofrece
un asiento de atrás,
su refugiada bóveda de sueños,
luces intermitentes como conversaciones,
letreros encendidos en la brisa,
que no son el destino,
pero que están escritos encima de nosotros.

Ya sé que tus palabras no tendrán
ese tono lujoso, que los aires
inquietos de tu pelo
guardarán la nostalgia artificial
del sótano sin luz donde me esperas,
y que, por fin, mañana
al despertarte,
entre olvidos a medias y detalles
sacados de contexto,
tendrás piedad o miedo de ti misma,
vergüenza o dignidad, incertidumbre
y acaso el lujurioso malestar,
el golpe que nos dejan
las historias contadas una noche de insomnio.

Pero también sabemos que sería
peor y más costoso
llevárselas a casa, no esconder su cadáver
en el humo de un bar.

Yo vengo sin idiomas desde mi soledad,
y sin idiomas voy hacia la tuya.
No hay nada que decir,
pero supongo
que hablaremos desnudos sobre esto,
algo después, quitándole importancia
avivando los ritmos del pasado,
las cosas que están lejos
y que ya no nos duelen.

XX
Se descalzan los días
para pasar de largo sin que nos demos cuenta.
Son casi despedidas, casi encuentros
-felices pero incómodos-
de cuerpos que se miran
y que aplazan la cita.
Aunque detrás,
suelen quedarnos huellas que no son los recuerdos.

De aquel jardín inculto yo conservo
el hombre que venía a desearte,
a caminar sin ti,
silvestre y solo.
Porque de ti le hablaban las adelfas,
con sus ramas difíciles como muchachas jóvenes,
y las palmeras altas igual que tu desnudo,
y aquel cielo corrido
que buscaba
la luz con que el amor te distingue los ojos.

No envejecemos nunca. Tal vez no envejecemos.

Y ahora puedo decírtelo,
cuando tú me recuerdas las adelfas,
y tu desnudo en arco dibuja una palmera,
y los ojos se nublan
sobre el jardín silvestre de los enamorados.

Tal vez no envejecemos. O es acaso que el tiempo
se quitó los tacones para no molestarnos.
O es acaso el deseo
que camina en los labios todavía descalzo.

LIBRO II
VIII
Parece que soy yo quien hasta mí se acerca,
quien erguido camina rodeando mis piernas,
apoyando la piel sobre mi pecho,
cuando se acercan ellos, los recuerdos,
esos gatos sonámbulos del tiempo
que vigilan reunidos,
como palabras dichas,
caídas en el blanco
mantel de aquellas fiestas.

¿Dónde está la memoria,
detrás de qué latido se levanta
para enseñar su rostro,
el tesoro que lleva en sus ojeras
de canciones perdidas, de promesas
que nos tiran de pronto hacia otra parte?

Mi historia no es un libro, como dices,
es la esquina doblada de una página,
porque pensar también lo que no he sido
me define de un modo más exacto
por elecciones
o presentimientos,
porque hay versos que nunca se llegan a escribir
y la fidelidad que tengo a la poesía
es demasiado débil,
ni siquiera respeta su nostalgia.

Perdóname. ¿Recuerdas
el juego de crecer en soledad,
una voz que te llama por tu nombre?
La vida no traiciona, sólo existe
de un modo diferente al esperado
y es justo que se cuide, pues la cito
cuando tengo interés en malgastarla.

XXIII
Si alguna vez no hubieses existido,
si el calor de tus muslos no me hubiese
buscado como un látigo preciso
y mis ambigüedades electivas
-los días más oscuros de mí mismo-
no te hubiesen tenido como saldo
de afirmación o excusa,
es posible
que este volver a casa en soledad
y demasiado pronto,
me recordase ahora un poco menos
al joven que apostaba por el mundo,
con el mundo a su espalda.

Sólo el amor es duro.
Metidos en la noche, regresando
entre la potestad y la mentira,
hablamos del poder o de los sueños
al hablar del abrazo.
Y no lo sé tal vez, no sé si me recuerdo
prisionero de un cuerpo o libre junto a él,
buscando salvación o en servidumbre,
miserable y maldito, pero atónito.

Quizás sólo se trata de que no estás aquí,
de que perder es duro para todos
y el amor me hace falta, como sabes.
Quizás contigo estuve
tan demasiado cerca de su reino,
que necesito ahora desmentirme,
utilizar los trucos que uno tiene
para poder seguir.

Porque somos así seguramente,
huellas equivocadas,
solitarias hogueras de un camino,
paraísos de cuatro habitaciones
que sólo se comprenden
después de haber firmado muchas veces,
precisamente ahí,
donde pone El viajero.

Y a mí, ya que prefiero escoger mis derrotas,
quiero que me recuerdes derrotado,
como quien algo espera
más allá de los tiempos y los hechos.
Quizás porque haga falta haberlo presagiado
o porque, en todo caso, nadie sabe
dónde acaban los sueños.

(De Diario cómplice, 1987)

Tropicália em Soul Jazz Records

2007-02-19T10:36:00.000+01:00

Vamos dar seu merecido à discográfica britânica SOUL jAZZ RECORDS, culpável de algum dos melhores momentos com que se têm deleitado os nossos ouvidos nos últimos anos. A respeito do seu glorioso catálogo, há que vê-lo para crê-lo. Qualquer tipo de música de qualquer parte do mundo tem sítio nos seus recompilatórios. O melhor de todos os estilos de todas as épocas que atravessou a música jamaicana pode-se encontrar nas suas séries dedicadas ao anhorado Studio One de Lee Perry e na imprescindível série Dynamite! (que já vai pela sexta entrega). Estas séries são responsáveis da redescoberta de Jackie Mittoo, o productor Joe Gibbs ou Sugar Minnott, por assinalar só as referências mais obvias que contam com disco individual dentro do catálogo de Soul Jazz Records.

Mas não são estas as únicas "delicatessen" presentes nos lançamentos da discográfica. Há discos dedicados ao rock mestiço dos emigrantes latinos nos EEUU (Chicano Power!, Barrio Nuevo, Nu Yorica! e Nu Yorica Roots!) ou à música afrocubana (Santería). Os seus discos de soul e funk americano com denominação de origem são inigualáveis: New Orleans Funk, Saturday Night Fish Fry, Philadelphia Roots, Soul Gospel, Miami Sound e Chicago Soul.

E, por suposto, Brasil não podia faltar. Há muitas referências brasileiras entre os discos de Soul Jazz Records: Papete (dedicado ao berimbau e à percussão canarinhas), Batucada/Capoeira, Brasil, The Sexual Life Of The Savages e As Mercenárias (ambos publicados com a etiqueta "brazilian post-punk").

Mas o que queremos destacar nós hoje é Tropicália; um repasso exaustivo em vinte canções ao movimento renovador da música brasileira que eclodiu em 1968, e que impulsaram Caetano Veloso e Gilberto Gil. No disco, além dos citados Gil e Veloso, há temas de Gal Costa, Os Mutantes, Jorge Ben e Tom Zé. Como todas as edições de Soul Jazz Records, vem acompanhado dum luxuoso libreto com fotos e informação extensa que serve para contextualizar e explicar a origem do tropicalismo e as suas consequências sociais e artísticas. Absolutamente recomendável!

Object trouveé (15, visto em Ávila)

2007-02-18T18:57:00.000+01:00

Instantâneas de Ávila (2, ornitologia em Ávila)

2007-02-17T15:41:00.000+01:00

Nova ilustração no perfil Blogger

2007-02-15T11:39:00.000+01:00

Estávamos algo aborrecidos da velha ilustração do nosso perfil em Blogger e agora estreamos nova. Como fica um pouco pequena, reproducimo-la aqui em tamanho real. Achega-se a primavera e é tempo de renovação.

Bone

2007-02-15T09:03:00.000+01:00

Muitas são as referências que acodem à mente durante a leitura de Bone, de Jeff Smith. Em primeiro lugar, a história deve muito a O senhor dos anéis a respeito da sua ambientação fantástica, mistura de espada e bruxaria e de seres e raças que ligam com uma espécie de passado pre-histórico. Além disso, faz-nos lembrar também as histórias de Conan o bárbaro, embora seja de maneira indirecta através da saga de Cerebus (nas que também são narradas as aventuras dum animal inteligente num mundo de humanos). Não menos importante é a influência das maravilhosas histórias de Pogo realizadas por Walt Kelly, sobre tudo no referente ao tono de comunidade idílica, bom humor e tenrura que rodeia às personagens, assim como na aparência geral dos "bones" (que também têm um certo parecido com Casper). Se não são boas recomendações, juro que não sei quais é que o são!

Astiberri publica-o em espanhol. Levam já três tomos (do que há-de ser uma série de nove) e anunciam o quarto volume para Setembro, para dar tempo a que a edição americana recupere vantagem. Em esta ligação, podéis descarregar o primeiro capítulo da serie, cortesia dos rapazes de Astiberri.

Em português (do Brasil, mas ,disponível no site da Fnac Portugal) está publicada por Via Lettera, mas esta versão segue o formato da edição original americana.

Instantâneas de Ávila (1)

2007-02-14T22:46:00.000+01:00

Object trouvée (14, visto em Zurique)

2007-02-08T10:37:00.000+01:00

Sinal ferroviário.
No cemitério de Zurique.

No cemitério de Zurique.

Depois de dez dias, acabou a nossa viagem e voltámos à Galiza. Deixamo-la em chamas; achámo-la assolada, convertida em um país de cinzas. No aeroporto de Lavacolla, no momento da partida, os turistas tiravam fotos dum incêndio vizinho desde a porta de embarque como se fosse um espectáculo turístico. Lembro que os amaldiçoei pela sua estupidez.

Object trouvée (13, visto em Zurique)

2007-02-07T11:47:00.000+01:00

Instantâneas de Zurique (3, O Cabaret Voltaire)

2007-02-06T21:21:00.000+01:00

A nossa grande ilusão em Zurique era visitar o lugar onde se celebravam as sessões do Cabaret Voltaire dos dadaístas. O edifício encontra-se em plena Niederdorf-Strasse, esquina com a Spiegel-Gasse (a antiga entrada devia estar nesta rua, já que sempre se indica o lugar como Spiegel-Gasse 1). O local é agora uma vulgar loja, ainda que uma placa, um cartaz e a pegada da mão duma criança impressa na fachada celebram o seu antigo ser. Dizem que funciona como museu Dadá, mas não havia sinais disso, pelo que resulta algo decepcionante e um deve esforçar-se por lembrar o que significaram o dadaísmo e o Cabaret Voltaire entre tanto turista que ignora o lugar enquanto passa sem deter-se pela que hoje é uma das ruas mais comerciais do centro histórico de Zurique. Um pouco mais arriba pela Spiegel-Gasse (no número 12) viveu Lenine, mas não nos interessou buscar a casa.

Y el mundo rula y al final... se muerde la cola

2007-02-05T20:40:00.000+01:00

Bem, pois já estamos de novo em activo. Da zona leste à zona oeste; de Torres de la Alameda a Collado-Villalba. Terceiro destino desde outubro e cada vez um pouco mais farto. Maldita vida errante baixo patrocínio da Comunidad de Madrid!

Instantâneas de Zurique (2)

2007-02-05T18:46:00.000+01:00

Centro Le Corbusier (presentemente Fundação Heidy Weber).

Como todas as aspirantes a mega-urbes, Zurique presume de arquitectura. Não padece obsessão pelos arranha-céus pretensiosos, mas na cidade existem vários exemplares arquitectónicos que vão do grandiloquente/megalómano à modernidade funcional mais raivosa. A sede da FIFA, o centro Le Corbusier ou a estação de suburbano desenhada por Calatrava contrastam com obras monumentais mais velhas como a estação central dos caminhos-de-ferro.

O ritmo da cidade em inverno deve ser infernal e com umas condições climatológicas mais duras de suportar do que aquelas que nós encontrámos. Zurique aparentava nesse mês de Agosto estar como só meio acordada. A gente acumulava-se ao sol, deitava-se nos parques, banhava no lago (muitos sem usar fato de banho), nas esplanadas dos bares e restaurantes ou bem se dedicava a desfrutar em verbenas, rastros ou nos espectáculos de rua. Os abundantes turistas a passear por todas partes aumentavam a sensação de que esse no era o ser autêntico de Zurique. De ai a sensação de estar a levar uma impressão deformada da vida na cidade.

Enfastiado com a minha geração

2007-02-04T18:07:00.000+01:00

Recebi o texto que copiamos lá em baixo e parece mentira o choromicas que tornaram alguns. Trata-se dos mesmos, seguro, aos que vão dirigidas todas essas campanhas publicitárias apoiadas na nostalgia mais grosseira (essa do estilo de "Cine de barrio" ou "Cuéntame") e que não são outra coisa do que uma escusa para o engano aleivoso, para tratar de vender-nos porcarias que já eram más quando saíram originalmente.

Há tempos que estou aborrecido disto, honestamente. Não acredito nisso de que cualquier tiempo pasado fue mejor e demais batallinhas do abuelo Cebolleta. Não são mais que o reflexo duma verdade mais incómoda e desagradável que a que denunciam: que os nascidos entre 1970 e 1985 somos uns velhos amargados prematuros. Se antes a malta era mais feliz é porque, como meninos e adolescentes, não tinham responsabilidades sérias e agora sim que as têm. Muita gente deveria considerar seriamente por quê têm maior vontade de pegar no mando do Scalextrix que assumir que têm de levar vidas de adultos.

Pela minha parte, ao seguinte que volva me falar do Mazinger Z, os Juegos Reunidos Geyper ou estupidezes semelhantes penso mandá-lo à merda.

E conste, porque há que explicá-lo tudo, que não se trata de renegar de todas essas lembranças que fazem parte da infância colectiva desta geração. Trata-se simplesmente de não usá-las como escusa para justificar o aburguesamento, a parálise e a deriva cara o conservadorismo intelectual mais passivo. O próprio texto deixa-o bem claro com as suas múltiplas contradições e, sobre tudo, com os dois últimos parágrafos, que parecem pronunciados por um velhote centenário abandonado pelos filhos numa gasolineira. De facto, isto lembra ao debate que produziu há uns anos aquele anúncio duma asseguradora no que uma multidão saltava duma ponte de mãos pegadas, enquanto uma voz lia um poema sobre as acções e decisões que não repetiria a ter a oportunidade de nascer mais uma vez. O poema em questão circulava desde muitos anos antes como um inédito de Borges e quando o anúncio na TV o fez conhecido, María Kodama negou de forma categórica que o seu marido escrevera nunca algo que implicava uva impugnação da própria vida tal e como um decide vivê-la.

E bom... lede e decidi por vós próprios:

Generación de los 75-85
El objeto de esta misiva es la de reivindicar una generación, los 75-85, de todos aquellos que nacimos en los 80 un par de años arriba, años abajo), la de los que estamos currando de algo que nuestros padres ni podían soñar, la de los que vemos que el piso que compraron nuestros padres ahora vale 20 o 30 veces más, la de los que estaremos pagando nuestra vivienda hasta los 50 años.
Nosotros no estuvimos en la Guerra Civil, ni en mayo del 68, ni corrimos delante de los grises, no votamos la Constitución y nuestra memoria histórica comienza con las olimpiadas del 92.
Aunque no nacimos en una dictadura, siempre hemos tenido una conciencia democrática. Por no vivir activamente la Transición se nos dice que no tenemos ideales y sabemos de política más que nuestros padres y de lo que nunca sabrán nuestros hermanos pequeños y descendientes.
Somos la última generación que hemos aprendido a jugar en la calle a las chapas, la peonza, las canicas, la comba, la goma o el rescate y, a la vez, somos la primera que hemos jugado a videojuegos, hemos ido a parques de atracciones o visto dibujos animados en color.
Los Reyes Magos no siempre nos traían lo que pedíamos, pero oíamos (y seguimos oyendo) que lo hemos tenido todo, a pesar de que los que vinieron después de nosotros sí lo tienen realmente y nadie se lo dice.
Se nos ha etiquetado de generación X y generación sandwich, y tuvimos que tragarnos "bodrios" como: Reality Bites, Melrose place o Sensación de vivir, y más adelante, a las 11 en casa y compañeros (te gustaron en su momento, vuélvelas a ver, verás que chasco).
Lloramos con la muerte de Chanquete, con la puta madre de Marco que no aparecía, con las putadas de la Señorita Rottenmayer. Somos una generación que hemos visto a Maradona hacer campaña contra la droga, que nos reímos de un anuncio que decía que si el Madrid era otra vez campeón de Europa, que durante un tiempo tuvimos al baloncesto como el primero de los deportes.
Hemos vestido vaqueros de campana, de pitillo, de pata de elefante y con la costura torcida; nuestro primer chándal era azul marino con franjas blancas en la manga y nuestras primeras zapatillas de marca las tuvimos pasados los 10 años.
Entramos al colegio cuando el 1 de noviembre era el día de Todos los Santos y no Halloween, cuando todavía se podía repetir curso, los últimos en hacer BUP y COU, los pioneros de la E.S.O. Hemos sido las cobayas en el programa educativo, somos los primeros en incorporarnos a trabajar a través de una ETT y a los que menos les cuesta tirarnos del trabajo...
Siempre nos recuerdan acontecimientos de antes que naciéramos, como si no hubiéramos vivido nada histórico.
Nosotros hemos aprendido lo que era el terrorismo contando chistes de Irene Villa, vimos caer el muro de Berlín y a Boris Yelsin borracho tocarle el culo a una secretaria; los de nuestra generación fueron a la guerra (Bosnia, etc.) cosa que nuestros padres no hicieron; gritamos OTAN no bases fuera, sin saber muy bien qué significaba y nos enteramos de golpe un 11 de septiembre.
Aprendimos a programar el video antes que nadie, jugamos con el Spectrum, odiamos a Bill Gates, vimos los primeros móviles y creímos que Internet sería un mundo libre.
Somos la generación de Espinete, Don Pimpón y Chema "elpanaderofarlopero". Los que recordamos a Enrique del Pozo cantando con Ana, los mundos de Yupi y las pesetas rubias. Nos emocionamos con superman, ET o En busca del Arca Perdida.
Comíamos Phosquitos y los Tigretones eran lo mejor, aunque aquello que empezaba (algo llamado Bollycao) no estaba del todo mal.
Somos la generación del "El coche fantástico", Oliver y Benji"... La generación que se cansó de ver las mamachichos. La generación a la que le entra la risa floja cada vez que tratan de vendernos que España es favorita para un mundial. La última generación que veía a su padre poner la baca del coche hasta el culo de maletas para ir de vacaciones. La última generación de las litronas y los porros, y qué coño, la última generación cuerda que ha habido.

Este correo está dedicado a las personas que nacieron entre 1975 y 1985.La verdad es que no sé cómo hemos podido sobrevivir a nuestra infancia!!!! Mirando atrás es difícil creer que estemos vivos en la España de antes: nosotros viajábamos en coches sin cinturones de seguridad traseros, sin sillitas especiales y sin air-bags, hacíamos viajes de más de 3h sin descanso con cinco personas en el coche y no sufríamos el síndrome de la clase turista. No tuvimos puertas con protecciones, armarios o frascos de medicinas con tapa a prueba de niños. Andábamos en bicicleta sin casco, ni protectores para rodillas ni codos. Los columpios eran de metal y con esquinas en pico. Salíamos de casa por la mañana, jugábamos todo el día, y sólo volvíamos cuando se encendían las luces. No había móviles. Nos rompíamos los huesos y los dientes y no había ninguna ley para castigar a los culpables. Nos abríamos la cabeza jugando a guerras de piedras y no pasaba nada, eran cosas de niños y se curaban con mercromina (roja) y unos puntos y al día siguiente todos contentos. Íbamos a clase cargados de libros y cuadernos, todo metido en una mochila que, rara vez, tenía refuerzo para los hombros y, mucho menos, ruedas!!!
Comíamos dulces y bebíamos refrescos, pero no éramos obesos. Si acaso alguno era gordo y punto.

Estábamos siempre al aire libre, corriendo y jugando. Compartimos botellas de refrescos y nadie se contagio de nada.Sólo nos contagiábamos los piojos en el cole. Cosa que nuestras madres arreglaban lavándonos la cabeza con vinagre caliente (o los más afortunados con Orión).
Y ligábamos con l@s niñ@s jugando a beso, verdad y atrevimiento o al conejo de la suerte, no en un chat diciendo memeces.

Eramos responsables de nuestras acciones y arreábamos con las consecuencias. No había nadie para resolver eso. Tuvimos libertad, fracaso, respeto, éxito y responsabilidad, y aprendimos a crecer con todo ello.

Tú eres uno de ellos? ¡Enhorabuena! Pasa esto a otros que tuvieron la suerte de crecer como niños, antes de que todos estos niñatos que hay ahora que se creen algo y no tienen respeto ni educación a nadie destrocen el mundo en el que vivimos.
Un saludo a todos

Poema de Arseni Tarkovsky em "Zerkalo"

2007-02-04T15:35:00.000+01:00

Recebo, a través duma lista de correios dedicada a Andrei Tarkovsky, a transcripção em espanhol dum dos poemas do seu pai, Arseni Tarkovsky que aparecem no filme O espelho, e não me resisto a partilhá-la com vós.

PRIMER POEMA DE "ZERKALO"
De nuestros encuentros,
cada instante era fiesta
con el dios distante.

Solos en todo el mundo.
Eras más valiente y liviana
que el ala de un ave.

Por la escalera, como un
mareo acosante,
corrías y me llevabas - suave -
dentro de la húmeda lila
a tus dominios insondables
por la otra parte del espejo.

Y al llegar la noche
me fue regalada la piedad,
se abrió la puerta del altar
y brilló,
brilló en la oscuridad
la desnudez en su lento declinar.

Y al despertar: "¡Bendita seas!"
dije y supe que era audaz mi bendición:
dormías tú,
y se extendía la lila para tocar
tus párpados con el azul del Universo.

Y los párpados que el azul tocó
quietos eran, y la mano, tibia.

Y pulsaban los ríos en el cristal,
humeaban los cerros,
brillaba el mar.

Una esfera de cristal
tenías en tu mano.
Dormías en un trono elevado.
Y ¡Dios sagrado!
Mía eras, mía, mi beldad.

Despertaste y transformaste
el léxico de la humanidad.
Y al habla,
de fuerza sonora colmaste
y la palabra "tú" mostró
- oh, arte -
su nueva esencia y significó: "zar".

odo cambió en el mundo,
Hasta las cosas sencillas,
palangana, bocal,
cuando detenida entre nosotros
estaba
el agua dura y laminada.

Algo nos llevó al más allá,
y, cual espejismo, se distanciaba
- construida por milagro -
la ciudad.

A nuestros pies la menta
se acostaba
y las aves seguían
nuestra ruta larga
y los peces en contra
iban de las aguas
y se abrió el cielo ante nosotros
cuando el destino nos siguió celoso
cual un loco que lleva una navaja.

I am a Dylanite

2007-02-03T19:30:00.001+01:00

"Sempre fui um poeta, e hei-de morrer como poeta". Bob Dylan.
Já falámos antes da nossa devoção por Mr. Robert Allen Zimmerman, mas nunca antes o convidáramos a Polvo à feira. Hoje propomos uma visita a um site que é um regalo, e mais a escuta das canções às que voltamos uma e outra vez nestes dias:

Love Minus Zero/No Limits

Visions of Johanna

Oh, Sister

Tryin' To Get To Heaven

It Ain't Me, Babe

If You See Her Say Hello

Desolation Row

Tangled Up In Blue

Os enlaces levam às letras tal e como aparecem na web oficial de Dylan.

Destacamos também, que a revista britânica Mojo, dedicou um artigo especial no seu número 158 (Janeiro 2007) a uma classificação comentada dos seus cinquenta melhores discos. Em galego há um blogue que segue a sua trajectória, vida e milagres para desfrute do blogomilho. É o +Dylan. E finalmente, o ano passado, a editorial Anagrama publicou o relato de Sam Shepard sobre a gira do '75 com a Rolling Thunder Revue. Imprescindível.

Poucos artistas há com a capacidade do de Duluth, Minnesotta, para reinventar-se a si própios sem trair a sua essência. Dylan tê-lo feito tão amiúde que os seus avatares definem épocas inteiras da música popular. Leva anos proposto para o Nobel de Literatura e é claro que mais cedo ou mais tarde terão de conceder-lho. Em música, não há prémio ou galardão importante de abondo para reconher a sua importância.

Semelha que aqueles que não puderam vê-lo em directo o passado verão, terão uma nova oportunidade porque já estão confirmadas algumas datas para uma nova gira europeia.

Para os que ainda não sabem

2007-02-02T18:12:00.000+01:00

Como dezia Popeye: "I yam what I yam, and thats' all I yam".

Instantâneas de Zurique (1)

2007-02-02T12:33:00.000+01:00

Zurique foi a última etapa da viagem. Dois dias magníficos com um tempo que por fim acompanhava. A cidade tem mais encanto do que prometia. O centro histórico, a ambos lados do rio convida ao passeio e ao lazer. Rio e lago são o orgulho da cidade, muito mais do que os monumentos: estão limpos (nos hotéis proporcionam garrafas de plástico vazias para que os hóspedes as encham com água da bilha) e aproveitados para o banho e a navegação de qualquer classe. Têm uns embarcadoiros de madeira amarrados às ribeiras onde é possível tomar o sol e banhar-se como numa praia. Estão munidos de vestiários e alugam fatos de banho e toalhas. Há barcos que fazem o percorrido turístico do rio e do cais do lago saem outros que se detêm em todas as povoações da sua costa. Também se pode alugar uma mota de água e até "pedaletas", que foi o que fizemos nós (não publicamos fotos disto por pudor).

Num restaurante, fomos atendidos por um galego de Baiona perto já da reforma que nos contou como vivia lá desde a década dos setenta. Ele disse-nos que depois de Tóquio e Nova Iorque, Zurique é a terceira cidade mais cara do planeta e que os soldos já não são assim tão bons como eram. O que pagava ele pelo aluguer dum minúsculo estúdio era realmente chocante. Pelo menos, estava seguro de que a pensão que há-de receber trás a sua reforma vai garantir-lhe uma vida mais que cómoda na Galiza.

Dos destaques de Zurique falamos na próxima entrada de Polvo à feira.

Tarde de inverno na praia

2007-02-01T09:26:00.000+01:00

O passado domingo, o Fergus esteve de passeio na praia de Lourido. Tivemos uma tarde esplêndida e um sol-pôr espectacular do que quero deixar constância com estas imagens.

Tudo parece perfeito, mas há que contar com que, de ampliarmos o enquadre das fotos da Ría de Pontevedra pela esquerda, ver-se-ia a abominável fábrica de ENCE... Parece que tem os dias contados (a nova Lei de Costas obriga à empresa a trasladar a sua fábrica antes do ano 2013 e ENCE –que está a investir muita massa nas suas fábricas de Huelva e Návia e que quer estabelecer-se no Uruguai– não reflecte no seu actual pressuposto qualquer inversão em Pontevedra. Para além disso, ameaçou com retirar-se do patrocínio das equipas desportivas da cidade e ameaça com despidos). Após tantos anos de impunidade, mentiras e chantagem empresarial, eu só crerei quando possa ver.

Object trouvée 13 (visto em Insbruque)

2007-01-30T17:31:00.000+01:00

Sinais de lojas em Insbruque.

Instantâneas de Innsbruque

2007-01-26T11:10:00.000+01:00

A seguinte etapa da viagem levou-nos até Innsbruck, onde fizemos uma paragem antes de continuar até o nosso destino último, que era Zurique. Desde Pádua tomámos a estrada que sai de Bolzano, e corre paralela à auto-estrada. Itália cambia subitamente e já não é possível saber se seguimos lá ou se cruzamos a fronteira com Áustria ou Suíça sem decatarmo-nos.

Em Innsbruck parámos apenas uma tarde. O centro histórico é belo e embora no verão não esteja tão cheio de turistas como durante a temporada de esqui, há muita animação. Coincidimos com um certame de música e baile folclóricos e tivemos uma noite magnífica, que dedicámos a caminhar, jantar e beber. Sentimos mágoa de termos que ir cedo para o hotel, mas o dia seguinte ia ser muito longo e cansativo e a essas alturas da viagem era melhor ser prudentes.

Loja de relojoeiro.

Object trouvée 12 (visto em Pádua)

2006-12-19T09:42:00.000+01:00

Licença no mercado da fruta de Pádua.

Instantâneas de Pádua (2)

2006-12-18T13:37:00.000+01:00

Não surpreendeu tão gratamente Pádua como Veneza. A basílica do santo (de Pádua para os italianos e o mundo católico em geral; de Lisboa para os portugueses) é bonita pelo seu carácter românico e as influências orientais. Mas o mais lindo de Pádua é, sem dúvida, essa beleza de estátua equestre do Gatamelatta, devida a Donatello.

Na Praça da Erva, há um mercado de fruta muito animado ao pé duma lógia renascentista muito bela, mas pouco mais há que destacar numa cidade que é possível ver numa tarde, ou numa manhã, como foi o nosso caso.

Ná de ná, de Los Enemigos (lonesome again on a Saturday night)

2006-12-16T19:53:00.000+01:00

Sé que hoy no,
sé que hoy no voy a tenerte.
Sé que hoy no vas a tenerme a mí.

¡Hay que ver!
Ésto lo sé ná más verte entre la gente
y de repente, de repente,
de repente caigo de la cuenta de que te divierte.

Creo que no
quiero volver a verte;
sé que luego pensaré que sí.
Que si no puedo dejar de quererte.
¿Cómo quieres que te cuente, que te cuente,
que te cuente que yo no soy así?
que cómo voy a ser lo que tu inventes;
y que no intentes, no intentes
no intentes cambiarme así:
no me inventes, y no me cuentes.
Sigo siendo el que hay en frente, en frente.
En frente de ti hay un tio de lo más corriente

Sé muy bien que habías soñado otra cosa;
yo también soñé con algo así,
algo así como un camino de rosas
que salieron apestosas.
Y me fui, y me fui.
¿Y vengo a parar aquí
a que me conviertas en otra cosa?
No, hermosa. No, hermosa, no intentes cambiarme así.
No me inventes, y no me cuentes.
Sigo siendo el que hay en frente, en frente.
En frente de ti hay un tipo de lo más corriente.

No intentes cambiarme así.
No me inventes, y no me cuentes.
Sigo siendo el que hay en frente, en frente

ná de ná...ná de ná...ná de ná...ná de ná...

Instantâneas de Pádua (1)

2006-12-15T12:50:00.000+01:00

Uma última instantânea costumbrista para despedirmo-nos de Veneza.

Interessante comparativa: o primeiro reloxo está na Praça de São Marcos em Veneza, o segundo, na casa do Concelho de Pádua. Suponho que é um resto da antiga influência política da Sereníssima República de Veneza sobre a sua região.

Orphans, de Tom Waits

2006-12-15T10:26:00.000+01:00

Depois do Modern Times de Dylan, publica-se outro dos discos do ano. Genialidade e creatividade a jacto. Surpreendente que um artista seja capaz de manter semelhante nível de qualidade durante tanto tempo e com a generosidade de Tom Waits. Trás pôr no mercado três discos num curto espaço de tempo (Alice, Blood Money, Real Gone), agora publica 56 canções para desfrute dos seus seguidores.

Blogue artístico

2006-12-14T22:05:00.000+01:00

A Ana tem um blogue muito lindo no que publica ilustrações cada dia. Não comenta os desenhos e as únicas pistas que dá são os títulos, às vezes misteriosos e como vindo de longe. Recomendável sem dúvida.

Instantâneas de Veneza (5)

2006-12-14T21:42:00.000+01:00

Corte dei Millione. Casa natal do Marco Polo. Note-se, como na foto a seguir, o poço, típico da antiga Veneza e já selado, como todos.

Campiello di Santa Maria Nova.

A Ponte Rialto. Impossível cruzá-la pelos turistas.

Muito trabalho estes dias. As avaliações estão perto. Muitos exames que fazer e corrigir... presas e carreiras para tê-lo tudo listo a tempo... aulas e mais aulas... pouco sono. Mais uma vez, pedimos desculpas por não estar aqui todos os dias.

A próxima entrada deste blogue referida à viagem terá uma última foto de Veneza, mas já será uma entrada dedicada a Padua. As explicações, no seu momento. Não sejam impacientes!

Objects trouvées (11, coisas belas vistas em Veneza)

2006-12-08T16:48:00.001+01:00

Porteiro automático.

Acceso a embarcações duma vivenda particular.

Enfeite de fachada. Anjo.

Escaleira de observação no Lido.

Peço desculpas por não ter publicado nada estes dias. Estou de férias!

Instantâneas de Veneza (4)

2006-12-04T10:21:00.000+01:00

Instantâneas da Praça de São Marcos, em distintos momentos do dia.

Nova localização

2006-12-04T10:19:00.000+01:00

Não comentámos antes que o dia 8 de Novembro cessámos no IES Palas Atenea de Torrejón de Ardoz e que o 15 fomos destinados ou, mais bem, desterrados ao IES Senda Galiana de Torres de la Alameda. É fodida a vida do interino! E para mais INRI, seguimos na zona este, que é uma das que menos gostamos das que está dividida administrativamente a Consejería de Educación da Comunidad de Madrid. A substituição pode ser larga e disseram-me que no inverno chega-se aos 10 graus baixo cero... Pelo menos, o centro tem um ambiente muito agradável e os colegas são muito simpáticos.

Um dia destes, daremos detalhes do que significa todo isto... se achamos força para fazê-lo.

Rock&Roll

2006-12-02T23:27:00.000+01:00

Esta é a música para hoje, sábado pela noite, sozinhos e a pensar em quem não temos ao lado:

DEBRIS
I left you on the debris
at the Sunday morning market
you were sorting through the odds and ends
you was looking for a bargain

I heard your footsteps at the front door
and that old familiar love song
'cause you knew you'd find me waiting there
at the top of the stairs

I wouldn't of went back
just to see how far it was
and you looked shocked to tell me
but I had to love her myself

there's more trouble at the depot
with the general workers union
and they said they'll never change a thing
well, they won't fight and their not working

oh you was my hero
hell you are my good friend
I've been there and back
and I know how far it is

but I left you on the Debris
now we both know you got no money
and I wonder what you would have done
without me hanging around

POR METER ENTRE MIS COSAS LA NARIZ
Estás aquí
no me vas a entretener
encontré mi medio de locomoción.
Tantas las cervezas que bebí
que perdí todo el respeto a la lección.

Oigo ladrar
mas no pases por aquí
frenaré con cuatro acordes la agresión.
Otra vez
cenaremos rock & roll
pero no maldeciré mi indecisión.

Y yo sé que esta noche
no me vas a encontrar
no vas a hacerme mal
no me conoces, no me conoces.
Esta noche
no me vas a encontrar
no vas a hacerme mal
no me conoces, no me conoces.

Muero por ti
que no sabes dónde vas
por meter entre mis cosas la nariz
estás tan lejos de acertar
que prefiero no tenerte junto a mí.

Y yo sé que esta noche
no me vas a encontrar
no vas a hacerme mal
no me conoces, no me conoces.
Esta noche
no me vas a encontrar
no vas a hacerme mal
no me conoces, no me conoces.

[Debris, composta por Ronnie Lane, está no disco A nod is as good as wink... to a blind horse (1971), dos Faces. Por meter entre mis cosas la nariz, pertence, por suposto, ao enorme Rosendo Mercado, e pode escutar-se no seu fantástico A las lombrices (1987)].

Pelo orgasmo mundial sincronizado

2006-12-02T18:13:00.000+01:00

Alguém ouviu falar nos "Acumuladores de orgão" de Wilhelm Reich, ou do Orgasmatrão do filme Sleeper, de Woody Allen? Bem, esta malta trata de canalizar as energias resultantes dum acto sexual global para lograr a paz mundial. Eu penso que todos devíamos provar, porque sabe-se lá se não pode acabar dando resultado (e se não, pelo menos será agradável, não é?).

Instantâneas de Veneza (3)

2006-12-01T10:20:00.000+01:00

Lucha contra el mal gusto

2006-11-30T08:17:00.000+01:00

Nunca, en verdad, estuvo más justificada que en el siglo XVIII la preocupación por el idioma. En los dos primeros tercios del setecientos se prolongaban, envilecidos, los gustos barrocos de la extrema decadencia. Rara vez están compensados por cualidades de algún valor, como en Torres Villaroel. Una caterva de escritorzuelos bárbaros y predicadores ignaros emplebeyecía la herencia de nuestros grandes autores del siglo XVII. El abuso de metáforas e ingeniosidades llegaba al grado de chabacanería que revelan obras como el Sol refulgente, Marte invencible, Mercurio veloz, San Pablo Apóstol, sermón de Fray Félix Valles (1713), la Trompeta evangélica, alfange apostólico y martillo de pecadores, de Juan Blázquez del Barco (1724), o el Caxón de sastre literato o percha de maulero erudito, con muchos retales buenos, mejores y medianos, útiles, graciosos y honestos, para evitar las funestas consecuencias del ocio, de Francisco Mariano Nipho (1760); el estilo correspondía a la grotesca hinchazón de los títulos. Tales aberraciones despertaban la protesta de quienes conservaban sin estragar el gusto o reaccionaban en virtud de nuevos móviles ideológicos. El padre Isla, con su Fray Gerundio (1757), asestó un golpe decisivo al degenerado barroquismo que dominaba en el púlpito. Mayans, Cadalso, Forner y Moratín, entre otros, combatieron también el amaneramiento avulgarado. Su último reducto fue el teatro, donde hasta principios del siglo XIX se representaron las disparatadas obras de Comella.

Rafael Lapesa: Historia de la lengua española (Biblioteca Románica Hispánica, Manuales 45. Editorial Gredos. Madrid. 1997). Capítulo XIV, § 103.

Instantâneas de Veneza (2)

2006-11-29T08:13:00.000+01:00

Lugares e detalhes de Veneza relacionados com Corto Maltês:

Estátua de leão situada diante do arsenal.

Fachada da basílica de São Marcos (note-se o horrível "cubo". O feísmo também apareceu na Sereníssima).

A Corte Sconta (detta Arcana).

Instantâneas de Veneza (1)

2006-11-28T09:24:00.000+01:00

Chiesa della Salute

Ponte dei Suspiri

E chegámos a Veneza. A sereníssima recebeu-nos com chuva, ligeira mas constante, e com algo de sol e com hordas de turistas ávidos de fotografias dos lugares mais típicos. Impossível obter uma imagem decente do Rialto, de São Marcos, da Ponte dei Suspiri... Fartos da maré humana, chegámos a um largo pequenino, o Campo di Santa Maria Nova, onde, para além dum dos atelier mais originais de cristal de Murano da cidade, havia uma livraria na que topei (em francês) este livro, a cujos itinerários entregámos alegremente a nossa tarde em Venécia. Se se me permite o esnobismo, direi que o espírito do livro apoderou-se de nós e levou-nos por sítios maravilhosos longe das massas: a livraria Acqua Alta do Luigi Frizzo, a Osteria da Alberto, a Corte Sconta detta Arcana (lugar central da Fábula de Veneza de Hugo Pratt), a Corte dei Miglione (casa natal do Marco Polo). Ao lembrar a aventura do Corto Maltês, os enfeites das casas prometiam secretos e encontros mágicos que, sem embargo, só aconteceram nos sonhos que tivemos essa noite.

Veneza, a onde chegámos cheios de desconfiança pela obviedade da sua fama, ficou com um pedaçocito do nosso coração; e eu sei que tenho de volver lá para recuperar o meu...