segunda-feira, fevereiro 26, 2007

Chiste

Recebi o seguinte chiste (traduzido do castelhano):

Exemplo do farrucos que podemos ser os galegos:

Em Amesterdão realiza-se uma convenção mundial de produtores de cerveja, e assistem os presidentes das cervejeiras mais prestigiosas do mundo. Concluída a convenção, todos os presidentes reúnem-se para festejar o êxito do acontecimento, para o que se citam na cafetaria do hotel onde teve lugar a celebração. Lá, não conseguem acordar em que pedir. Para começar, o presidente da Budweiser chama à moça mais cercana e diz-lhe:

-- "Uma Budweiser, se faz favor".

Chega a turma do presidente da Heineken, quem diz:

-- "Para mim, uma Heineken, se fosse tão amável".

A seguir, pede o presidente da Miller:

-- "Gostava mais era tomar uma Miller".

E o da Coronita:

-- "Traga-me uma Coronita".

E o da Guinness:

-- "Pões-me uma Guinness?".

Assim seguiram todos os presidentes das distintas companhias, pedindo a cerveja que eles próprios produziam. O último a pedir foi um director da "Estrella Galicia", quem disse:

-- "Eu queria mais era uma Coca-Cola, se faz favor".

Surpreendidos, os demais presidentes perguntam o porquê de tão estranha decisão, ao que o da "Estrella" resposta:

-- "Se vocês não vão tomar cerveja, eu também não tomo".

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Desde o comboio (mais uma nuvem)

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quinta-feira, fevereiro 22, 2007

Object trouvée (16, orquestra)

Recebi o enlace a este site tão giro. Clicai no músico e ele toca. Clicai nele outra volta e pára. Carnaval instantâneo!!

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Colegas em Flickr

foto de Carlosluis
foto de Risumiru
Não tenho prestado muita atenção ao Flickr desde que Blogger admite carregar as fotos directamente aos blogues, mas ultimamente trato de pôr-me ao dia. A minha conta é das gratuitas, assim que não tenho as fotos arquivadas por "sets". Seja com for, desfruto dando uma vista de olhos de tempo em tempo a algum dos fotógrafos que fui achando neste tempo.

Flickr é uma arrecadação praticamente infinda de todo tipo de fotografia feita por todo tipo de gente desde todos os recantos do mundo, é por isso que às vezes um sente-se atordoado enquanto esta a olhar tudo o que a página recebe cada dia.

Os meus contactos favoritos são o
Carlosluis e mais o Risumiru (quem já me emprestou uma vez uma foto). As fotos que encabeçam esta entrada são das que mais gosto de ambos.

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quarta-feira, fevereiro 21, 2007

Instantâneas de Ávila (3, poesia em Ávila)

Estátua de São João da Cruz.
Busto de Rubén Darío.

Encantam-me as cidades que dedicam monumentos à poesia.


"Buscando mis amores
yré por esos montes y riberas;
ni cogeré las flores,
ni temeré las fieras,
y passaré los fuertes y fronteras."
(Cántico, de S. Juan de la Cruz)

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terça-feira, fevereiro 20, 2007

Luis García Montero (alguns poemas e uma decepção)

Hoje, no meu actual instituto, teria de haver-se produzido uma conferência de Luis García Montero, mas não pôde ser por sabe-se lá que problema de compromisos inaprazáveis do escritor, quem, para paliar a nossa decepção, foi tão amável de se comprometer a arranjar-nos um oco numa data conveniente no mês próximo.

Eu já me armara de câmara e algo de valor para lhe fazer certas questões que me interessam da sua poesia e tinha listo o meu exemplar do seu Poesía (1980-2005) [Tusquets Editores, Colección Nuevos textos sagrados, Barcelona 2006]. Pensava depois oferecer uma breve biografia dele (dizer apenas que nasceu em Granada, onde reside e em cuja Universidade lecciona Literatura Espanhola, em 1958. Que recebeu os prémios de poesia mais importantes deste país: o Adonais, o Loewe, o Nacional de Literatura e que foi candidato ao Cervantes). Ia ademais pôr alguma das fotos que queria fazer hoje e a copiar a "poética" que compôs ele próprio para El último tercio del siglo (1968-1998), a famosa "antología consultada de la poesía española" editada por Visor. Queria também terminar a entrada reproduzindo algum dos seus poemas. Tal e como estão as coisas, deixá-lo-emos neste breve comentário, este enlace ao seu site oficial e algum dos poemas. O mês que vem, quando nos visite no centro, cumpriremos com o plano original completo.

HOMENAJE
Algunas pocas cosas te rodean ahora.
Tal vez te creas inmortal
esta noche de mundo,
cuando tu cuerpo no se decide aún
a creer en la historia,
y me miras triste
-cinco años ya vigilándome muda-,
desde la seriedad y la fotografía.
(Aquella noche eras
la sombra hermosa de la vida.
Recordarás el gesto indeciso de tu boca
cuando te sorprendieron, la tímida sonrisa
que he amado tantas noches
y que ahora me espanta.
No sé si fue el alcohol lo que te hizo bella,
si suponía el tiempo la herida que tus labios
le hicieron al champagne,
cuando sólo pedías la pasión de una tregua.
Precisamente entonces
te traicionó el futuro, y ya no fue fugaz
lo que ahora me insiste y me interroga,
como si tú supieras
que yo iba a estar insomne muchos años después
careciendo ante ti de todos los recursos.)
Te recuerdan algunos
protegiendo tus piernas al impudor del viento;
pero yo deseo tus labios de papel,
el rubio corazón que cuelga en las paredes
y que nunca entendió
muy bien lo del suicidio.
Aquí
no es diaria ni justa la existencia.
Bésame y resucita
si es posible.


------oOo------

Cuando te quedas muda
y decides regalarme París,
comprar la torre Eiffel para tender mi ropa
si acaso me desnudas y no llueve.
Cuando insistes
en bordar las Meninas de Picasso
sobre todas las sábanas de Washington,
o viajar hasta Roma como quien busca un circo,
como quien pisa tierra después de muchos años
y a conciencia es feliz y es borracho.
Cuando me hablas de amor
o gritas que no importan la luz ni los relojes,
que es de noche y no piensas levantarte;
entonces
yo digo que estás loca y me respondes
recitando a Petrarca de memoria.


(De Tristia, 1982)


PARA PONERNOS NOMBRE
(1941)
[Qué difícil va siendo amanecer unidos.
ÁLVARO SALVADOR]
Sólo más tarde se darían cuenta
de que los dos buscaban una historia
no demasiado cerca del amor,
tal vez alguna excusa
para mirar los árboles de enero
temblando sobre el parque,
atravesar las calles
de una ciudad tomada por los himnos
y la ropa de invierno o verse acompañados
-ilusionadamente-
sobre el cristal celeste de los escaparates.
Fue quizá que los tiempos
sólo hacían posible
para un viejo soldado de todas las derrotas
matar la soledad entre los brazos
de una joven cantante de revista.
Y eran tiempos difíciles.
Mientras recuperaban
su olor a gato sucio los tejados,
ellos
cruzaban la ciudad vestida de uniforme,
soportaban el paso marcial de la soberbia,
recorrían las calles por entre las calesas,
pacientes y humillados,
buscando una pensión.
Sólo la lluvia deja
una pasión equívoca
en el banco vacío de los enamorados,
sólo la lluvia olvida
mentiras de charol sobre las calles
y un amor diminuto en cada esquina
para el labio que aprende su canción.
Acaso
era también pasar al contraataque
fingir felicidad,
estar ficticiamente enamorados
en medio del invierno,
decir que nada importa porque seguimos vivos,
porque aquí están tus ojos a pesar de los humos,
hechos para el amor, curtidos por la historia,
llenos de gozo siempre a toda costa.
Sólo un poco más tarde,
cuando la brisa ciega del sesenta
les hizo descubrir que envejecían,
supieron que era hermoso amanecer unidos,
abrazarse debajo de todas sus banderas,
vivir la intimidad que la derrota impuso
no demasiado cerca del amor,
porque la vida
tan fiel como una hermosa melodía
acabó siempre por darles su razón.


(De El jardín extranjero, 1983)

LIBRO I
IV
Si yo te comentase que la vida es mentira,
háblame del amor o de tu cuerpo,
de la noche contigo.

Y recuérdame luego
los días que son días porque alguien me ama
o acaso
porque tú me prefieres.


V
Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi,
cruzo la desmedida realidad
de febrero por verte,
el mundo transitorio que me ofrece
un asiento de atrás,
su refugiada bóveda de sueños,
luces intermitentes como conversaciones,
letreros encendidos en la brisa,
que no son el destino,
pero que están escritos encima de nosotros.

Ya sé que tus palabras no tendrán
ese tono lujoso, que los aires
inquietos de tu pelo
guardarán la nostalgia artificial
del sótano sin luz donde me esperas,
y que, por fin, mañana
al despertarte,
entre olvidos a medias y detalles
sacados de contexto,
tendrás piedad o miedo de ti misma,
vergüenza o dignidad, incertidumbre
y acaso el lujurioso malestar,
el golpe que nos dejan
las historias contadas una noche de insomnio.

Pero también sabemos que sería
peor y más costoso
llevárselas a casa, no esconder su cadáver
en el humo de un bar.

Yo vengo sin idiomas desde mi soledad,
y sin idiomas voy hacia la tuya.
No hay nada que decir,
pero supongo
que hablaremos desnudos sobre esto,
algo después, quitándole importancia
avivando los ritmos del pasado,
las cosas que están lejos
y que ya no nos duelen.


XX
Se descalzan los días
para pasar de largo sin que nos demos cuenta.
Son casi despedidas, casi encuentros
-felices pero incómodos-
de cuerpos que se miran
y que aplazan la cita.
Aunque detrás,
suelen quedarnos huellas que no son los recuerdos.

De aquel jardín inculto yo conservo
el hombre que venía a desearte,
a caminar sin ti,
silvestre y solo.
Porque de ti le hablaban las adelfas,
con sus ramas difíciles como muchachas jóvenes,
y las palmeras altas igual que tu desnudo,
y aquel cielo corrido
que buscaba
la luz con que el amor te distingue los ojos.

No envejecemos nunca. Tal vez no envejecemos.

Y ahora puedo decírtelo,
cuando tú me recuerdas las adelfas,
y tu desnudo en arco dibuja una palmera,
y los ojos se nublan
sobre el jardín silvestre de los enamorados.

Tal vez no envejecemos. O es acaso que el tiempo
se quitó los tacones para no molestarnos.
O es acaso el deseo
que camina en los labios todavía descalzo.

LIBRO II
VIII
Parece que soy yo quien hasta mí se acerca,
quien erguido camina rodeando mis piernas,
apoyando la piel sobre mi pecho,
cuando se acercan ellos, los recuerdos,
esos gatos sonámbulos del tiempo
que vigilan reunidos,
como palabras dichas,
caídas en el blanco
mantel de aquellas fiestas.

¿Dónde está la memoria,
detrás de qué latido se levanta
para enseñar su rostro,
el tesoro que lleva en sus ojeras
de canciones perdidas, de promesas
que nos tiran de pronto hacia otra parte?

Mi historia no es un libro, como dices,
es la esquina doblada de una página,
porque pensar también lo que no he sido
me define de un modo más exacto
por elecciones
o presentimientos,
porque hay versos que nunca se llegan a escribir
y la fidelidad que tengo a la poesía
es demasiado débil,
ni siquiera respeta su nostalgia.

Perdóname. ¿Recuerdas
el juego de crecer en soledad,
una voz que te llama por tu nombre?
La vida no traiciona, sólo existe
de un modo diferente al esperado
y es justo que se cuide, pues la cito
cuando tengo interés en malgastarla.


XXIII
Si alguna vez no hubieses existido,
si el calor de tus muslos no me hubiese
buscado como un látigo preciso
y mis ambigüedades electivas
-los días más oscuros de mí mismo-
no te hubiesen tenido como saldo
de afirmación o excusa,
es posible
que este volver a casa en soledad
y demasiado pronto,
me recordase ahora un poco menos
al joven que apostaba por el mundo,
con el mundo a su espalda.

Sólo el amor es duro.
Metidos en la noche, regresando
entre la potestad y la mentira,
hablamos del poder o de los sueños
al hablar del abrazo.
Y no lo sé tal vez, no sé si me recuerdo
prisionero de un cuerpo o libre junto a él,
buscando salvación o en servidumbre,
miserable y maldito, pero atónito.

Quizás sólo se trata de que no estás aquí,
de que perder es duro para todos
y el amor me hace falta, como sabes.
Quizás contigo estuve
tan demasiado cerca de su reino,
que necesito ahora desmentirme,
utilizar los trucos que uno tiene
para poder seguir.

Porque somos así seguramente,
huellas equivocadas,
solitarias hogueras de un camino,
paraísos de cuatro habitaciones
que sólo se comprenden
después de haber firmado muchas veces,
precisamente ahí,
donde pone El viajero.

Y a mí, ya que prefiero escoger mis derrotas,
quiero que me recuerdes derrotado,
como quien algo espera
más allá de los tiempos y los hechos.
Quizás porque haga falta haberlo presagiado
o porque, en todo caso, nadie sabe
dónde acaban los sueños.


(De Diario cómplice, 1987)


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segunda-feira, fevereiro 19, 2007

Tropicália em Soul Jazz Records

Vamos dar seu merecido à discográfica britânica SOUL jAZZ RECORDS, culpável de algum dos melhores momentos com que se têm deleitado os nossos ouvidos nos últimos anos. A respeito do seu glorioso catálogo, há que vê-lo para crê-lo. Qualquer tipo de música de qualquer parte do mundo tem sítio nos seus recompilatórios. O melhor de todos os estilos de todas as épocas que atravessou a música jamaicana pode-se encontrar nas suas séries dedicadas ao anhorado Studio One de Lee Perry e na imprescindível série Dynamite! (que já vai pela sexta entrega). Estas séries são responsáveis da redescoberta de Jackie Mittoo, o productor Joe Gibbs ou Sugar Minnott, por assinalar só as referências mais obvias que contam com disco individual dentro do catálogo de Soul Jazz Records.

Mas não são estas as únicas "delicatessen" presentes nos lançamentos da discográfica. Há discos dedicados ao rock mestiço dos emigrantes latinos nos EEUU (
Chicano Power!, Barrio Nuevo, Nu Yorica! e Nu Yorica Roots!) ou à música afrocubana (Santería). Os seus discos de soul e funk americano com denominação de origem são inigualáveis: New Orleans Funk, Saturday Night Fish Fry, Philadelphia Roots, Soul Gospel, Miami Sound e Chicago Soul.

E, por suposto, Brasil não podia faltar. Há muitas referências brasileiras entre os discos de Soul Jazz Records:
Papete (dedicado ao berimbau e à percussão canarinhas), Batucada/Capoeira, Brasil, The Sexual Life Of The Savages e As Mercenárias (ambos publicados com a etiqueta "brazilian post-punk").

Mas o que queremos destacar nós hoje é
Tropicália; um repasso exaustivo em vinte canções ao movimento renovador da música brasileira que eclodiu em 1968, e que impulsaram Caetano Veloso e Gilberto Gil. No disco, além dos citados Gil e Veloso, há temas de Gal Costa, Os Mutantes, Jorge Ben e Tom Zé. Como todas as edições de Soul Jazz Records, vem acompanhado dum luxuoso libreto com fotos e informação extensa que serve para contextualizar e explicar a origem do tropicalismo e as suas consequências sociais e artísticas. Absolutamente recomendável!


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domingo, fevereiro 18, 2007

Object trouveé (15, visto em Ávila)

sábado, fevereiro 17, 2007

Instantâneas de Ávila (2, ornitologia em Ávila)

quinta-feira, fevereiro 15, 2007

Nova ilustração no perfil Blogger

Estávamos algo aborrecidos da velha ilustração do nosso perfil em Blogger e agora estreamos nova. Como fica um pouco pequena, reproducimo-la aqui em tamanho real. Achega-se a primavera e é tempo de renovação.

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Bone





Muitas são as referências que acodem à mente durante a leitura de Bone, de Jeff Smith. Em primeiro lugar, a história deve muito a O senhor dos anéis a respeito da sua ambientação fantástica, mistura de espada e bruxaria e de seres e raças que ligam com uma espécie de passado pre-histórico. Além disso, faz-nos lembrar também as histórias de Conan o bárbaro, embora seja de maneira indirecta através da saga de Cerebus (nas que também são narradas as aventuras dum animal inteligente num mundo de humanos). Não menos importante é a influência das maravilhosas histórias de Pogo realizadas por Walt Kelly, sobre tudo no referente ao tono de comunidade idílica, bom humor e tenrura que rodeia às personagens, assim como na aparência geral dos "bones" (que também têm um certo parecido com Casper). Se não são boas recomendações, juro que não sei quais é que o são!

Astiberri publica-o em espanhol. Levam já três tomos (do que há-de ser uma série de nove) e anunciam o quarto volume para Setembro, para dar tempo a que a edição americana recupere vantagem. Em esta ligação, podéis descarregar o primeiro capítulo da serie, cortesia dos rapazes de Astiberri.


Em português (do Brasil, mas ,disponível no site da Fnac Portugal) está publicada por Via Lettera, mas esta versão segue o formato da edição original americana.

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quarta-feira, fevereiro 14, 2007

Instantâneas de Ávila (1)

quinta-feira, fevereiro 08, 2007

Object trouvée (14, visto em Zurique)

Sinal ferroviário.
No cemitério de Zurique.

No cemitério de Zurique.

Depois de dez dias, acabou a nossa viagem e voltámos à Galiza. Deixamo-la em chamas; achámo-la assolada, convertida em um país de cinzas. No aeroporto de Lavacolla, no momento da partida, os turistas tiravam fotos dum incêndio vizinho desde a porta de embarque como se fosse um espectáculo turístico. Lembro que os amaldiçoei pela sua estupidez.

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quarta-feira, fevereiro 07, 2007

Object trouvée (13, visto em Zurique)

terça-feira, fevereiro 06, 2007

Instantâneas de Zurique (3, O Cabaret Voltaire)




A nossa grande ilusão em
Zurique era visitar o lugar onde se celebravam as sessões do Cabaret Voltaire dos dadaístas. O edifício encontra-se em plena Niederdorf-Strasse, esquina com a Spiegel-Gasse (a antiga entrada devia estar nesta rua, já que sempre se indica o lugar como Spiegel-Gasse 1). O local é agora uma vulgar loja, ainda que uma placa, um cartaz e a pegada da mão duma criança impressa na fachada celebram o seu antigo ser. Dizem que funciona como museu Dadá, mas não havia sinais disso, pelo que resulta algo decepcionante e um deve esforçar-se por lembrar o que significaram o dadaísmo e o Cabaret Voltaire entre tanto turista que ignora o lugar enquanto passa sem deter-se pela que hoje é uma das ruas mais comerciais do centro histórico de Zurique. Um pouco mais arriba pela Spiegel-Gasse (no número 12) viveu Lenine, mas não nos interessou buscar a casa.

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segunda-feira, fevereiro 05, 2007

Y el mundo rula y al final... se muerde la cola

Bem, pois já estamos de novo em activo. Da zona leste à zona oeste; de Torres de la Alameda a Collado-Villalba. Terceiro destino desde outubro e cada vez um pouco mais farto. Maldita vida errante baixo patrocínio da Comunidad de Madrid!

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Instantâneas de Zurique (2)


Centro Le Corbusier (presentemente Fundação Heidy Weber).

Como todas as aspirantes a mega-urbes, Zurique presume de arquitectura. Não padece obsessão pelos arranha-céus pretensiosos, mas na cidade existem vários exemplares arquitectónicos que vão do grandiloquente/megalómano à modernidade funcional mais raivosa. A sede da FIFA, o centro Le Corbusier ou a estação de suburbano desenhada por Calatrava contrastam com obras monumentais mais velhas como a estação central dos caminhos-de-ferro.

O ritmo da cidade em inverno deve ser infernal e com umas condições climatológicas mais duras de suportar do que aquelas que nós encontrámos. Zurique aparentava nesse mês de Agosto estar como só meio acordada. A gente acumulava-se ao sol, deitava-se nos parques, banhava no lago (muitos sem usar fato de banho), nas esplanadas dos bares e restaurantes ou bem se dedicava a desfrutar em verbenas, rastros ou nos espectáculos de rua. Os abundantes turistas a passear por todas partes aumentavam a sensação de que esse no era o ser autêntico de Zurique. De ai a sensação de estar a levar uma impressão deformada da vida na cidade.

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domingo, fevereiro 04, 2007

Enfastiado com a minha geração

Recebi o texto que copiamos lá em baixo e parece mentira o choromicas que tornaram alguns. Trata-se dos mesmos, seguro, aos que vão dirigidas todas essas campanhas publicitárias apoiadas na nostalgia mais grosseira (essa do estilo de "Cine de barrio" ou "Cuéntame") e que não são outra coisa do que uma escusa para o engano aleivoso, para tratar de vender-nos porcarias que já eram más quando saíram originalmente.

Há tempos que estou aborrecido disto, honestamente. Não acredito nisso de que
cualquier tiempo pasado fue mejor e demais batallinhas do abuelo Cebolleta. Não são mais que o reflexo duma verdade mais incómoda e desagradável que a que denunciam: que os nascidos entre 1970 e 1985 somos uns velhos amargados prematuros. Se antes a malta era mais feliz é porque, como meninos e adolescentes, não tinham responsabilidades sérias e agora sim que as têm. Muita gente deveria considerar seriamente por quê têm maior vontade de pegar no mando do Scalextrix que assumir que têm de levar vidas de adultos.

Pela minha parte, ao seguinte que volva me falar do
Mazinger Z, os Juegos Reunidos Geyper ou estupidezes semelhantes penso mandá-lo à merda.

E conste, porque há que explicá-lo tudo, que não se trata de renegar de todas essas lembranças que fazem parte da infância colectiva desta geração. Trata-se simplesmente de não usá-las como escusa para justificar o aburguesamento, a parálise e a deriva cara o conservadorismo intelectual mais passivo. O próprio texto deixa-o bem claro com as suas múltiplas contradições e, sobre tudo, com os dois últimos parágrafos, que parecem pronunciados por um velhote centenário abandonado pelos filhos numa gasolineira. De facto, isto lembra ao debate que produziu há uns anos aquele anúncio duma asseguradora no que uma multidão saltava duma ponte de mãos pegadas, enquanto uma voz lia um poema sobre as acções e decisões que não repetiria a ter a oportunidade de nascer mais uma vez. O poema em questão circulava desde muitos anos antes como um inédito de Borges e quando o anúncio na TV o fez conhecido, María Kodama negou de forma categórica que o seu marido escrevera nunca algo que implicava uva impugnação da própria vida tal e como um decide vivê-la.

E bom... lede e decidi por vós próprios:



Generación de los 75-85
El objeto de esta misiva es la de reivindicar una generación, los 75-85, de todos aquellos que nacimos en los 80 un par de años arriba, años abajo), la de los que estamos currando de algo que nuestros padres ni podían soñar, la de los que vemos que el piso que compraron nuestros padres ahora vale 20 o 30 veces más, la de los que estaremos pagando nuestra vivienda hasta los 50 años.
Nosotros no estuvimos en la Guerra Civil, ni en mayo del 68, ni corrimos delante de los grises, no votamos la Constitución y nuestra memoria histórica comienza con las olimpiadas del 92.
Aunque no nacimos en una dictadura, siempre hemos tenido una conciencia democrática. Por no vivir activamente la Transición se nos dice que no tenemos ideales y sabemos de política más que nuestros padres y de lo que nunca sabrán nuestros hermanos pequeños y descendientes.
Somos la última generación que hemos aprendido a jugar en la calle a las chapas, la peonza, las canicas, la comba, la goma o el rescate y, a la vez, somos la primera que hemos jugado a videojuegos, hemos ido a parques de atracciones o visto dibujos animados en color.
Los Reyes Magos no siempre nos traían lo que pedíamos, pero oíamos (y seguimos oyendo) que lo hemos tenido todo, a pesar de que los que vinieron después de nosotros sí lo tienen realmente y nadie se lo dice.
Se nos ha etiquetado de generación X y generación sandwich, y tuvimos que tragarnos "bodrios" como: Reality Bites, Melrose place o Sensación de vivir, y más adelante, a las 11 en casa y compañeros (te gustaron en su momento, vuélvelas a ver, verás que chasco).
Lloramos con la muerte de Chanquete, con la puta madre de Marco que no aparecía, con las putadas de la Señorita Rottenmayer. Somos una generación que hemos visto a Maradona hacer campaña contra la droga, que nos reímos de un anuncio que decía que si el Madrid era otra vez campeón de Europa, que durante un tiempo tuvimos al baloncesto como el primero de los deportes.
Hemos vestido vaqueros de campana, de pitillo, de pata de elefante y con la costura torcida; nuestro primer chándal era azul marino con franjas blancas en la manga y nuestras primeras zapatillas de marca las tuvimos pasados los 10 años.
Entramos al colegio cuando el 1 de noviembre era el día de Todos los Santos y no Halloween, cuando todavía se podía repetir curso, los últimos en hacer BUP y COU, los pioneros de la E.S.O. Hemos sido las cobayas en el programa educativo, somos los primeros en incorporarnos a trabajar a través de una ETT y a los que menos les cuesta tirarnos del trabajo...
Siempre nos recuerdan acontecimientos de antes que naciéramos, como si no hubiéramos vivido nada histórico.
Nosotros hemos aprendido lo que era el terrorismo contando chistes de Irene Villa, vimos caer el muro de Berlín y a Boris Yelsin borracho tocarle el culo a una secretaria; los de nuestra generación fueron a la guerra (Bosnia, etc.) cosa que nuestros padres no hicieron; gritamos OTAN no bases fuera, sin saber muy bien qué significaba y nos enteramos de golpe un 11 de septiembre.
Aprendimos a programar el video antes que nadie, jugamos con el Spectrum, odiamos a Bill Gates, vimos los primeros móviles y creímos que Internet sería un mundo libre.
Somos la generación de Espinete, Don Pimpón y Chema "elpanaderofarlopero". Los que recordamos a Enrique del Pozo cantando con Ana, los mundos de Yupi y las pesetas rubias. Nos emocionamos con superman, ET o En busca del Arca Perdida.
Comíamos Phosquitos y los Tigretones eran lo mejor, aunque aquello que empezaba (algo llamado Bollycao) no estaba del todo mal.
Somos la generación del "El coche fantástico", Oliver y Benji"... La generación que se cansó de ver las mamachichos. La generación a la que le entra la risa floja cada vez que tratan de vendernos que España es favorita para un mundial. La última generación que veía a su padre poner la baca del coche hasta el culo de maletas para ir de vacaciones. La última generación de las litronas y los porros, y qué coño, la última generación cuerda que ha habido.

Este correo está dedicado a las personas que nacieron entre 1975 y 1985.La verdad es que no sé cómo hemos podido sobrevivir a nuestra infancia!!!! Mirando atrás es difícil creer que estemos vivos en la España de antes: nosotros viajábamos en coches sin cinturones de seguridad traseros, sin sillitas especiales y sin air-bags, hacíamos viajes de más de 3h sin descanso con cinco personas en el coche y no sufríamos el síndrome de la clase turista. No tuvimos puertas con protecciones, armarios o frascos de medicinas con tapa a prueba de niños. Andábamos en bicicleta sin casco, ni protectores para rodillas ni codos. Los columpios eran de metal y con esquinas en pico. Salíamos de casa por la mañana, jugábamos todo el día, y sólo volvíamos cuando se encendían las luces. No había móviles. Nos rompíamos los huesos y los dientes y no había ninguna ley para castigar a los culpables. Nos abríamos la cabeza jugando a guerras de piedras y no pasaba nada, eran cosas de niños y se curaban con mercromina (roja) y unos puntos y al día siguiente todos contentos. Íbamos a clase cargados de libros y cuadernos, todo metido en una mochila que, rara vez, tenía refuerzo para los hombros y, mucho menos, ruedas!!!
Comíamos dulces y bebíamos refrescos, pero no éramos obesos. Si acaso alguno era gordo y punto.

Estábamos siempre al aire libre, corriendo y jugando. Compartimos botellas de refrescos y nadie se contagio de nada.Sólo nos contagiábamos los piojos en el cole. Cosa que nuestras madres arreglaban lavándonos la cabeza con vinagre caliente (o los más afortunados con Orión).
Y ligábamos con l@s niñ@s jugando a beso, verdad y atrevimiento o al conejo de la suerte, no en un chat diciendo memeces.

Eramos responsables de nuestras acciones y arreábamos con las consecuencias. No había nadie para resolver eso. Tuvimos libertad, fracaso, respeto, éxito y responsabilidad, y aprendimos a crecer con todo ello.

Tú eres uno de ellos? ¡Enhorabuena! Pasa esto a otros que tuvieron la suerte de crecer como niños, antes de que todos estos niñatos que hay ahora que se creen algo y no tienen respeto ni educación a nadie destrocen el mundo en el que vivimos.
Un saludo a todos

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Poema de Arseni Tarkovsky em "Zerkalo"

Recebo, a través duma lista de correios dedicada a Andrei Tarkovsky, a transcripção em espanhol dum dos poemas do seu pai, Arseni Tarkovsky que aparecem no filme O espelho, e não me resisto a partilhá-la com vós.

PRIMER POEMA DE "ZERKALO"

De nuestros encuentros,
cada instante era fiesta
con el dios distante.

Solos en todo el mundo.
Eras más valiente y liviana
que el ala de un ave.

Por la escalera, como un
mareo acosante,
corrías y me llevabas - suave -
dentro de la húmeda lila
a tus dominios insondables
por la otra parte del espejo.

Y al llegar la noche
me fue regalada la piedad,
se abrió la puerta del altar
y brilló,
brilló en la oscuridad
la desnudez en su lento declinar.

Y al despertar: "¡Bendita seas!"
dije y supe que era audaz mi bendición:
dormías tú,
y se extendía la lila para tocar
tus párpados con el azul del Universo.

Y los párpados que el azul tocó
quietos eran, y la mano, tibia.

Y pulsaban los ríos en el cristal,
humeaban los cerros,
brillaba el mar.

Una esfera de cristal
tenías en tu mano.
Dormías en un trono elevado.
Y ¡Dios sagrado!
Mía eras, mía, mi beldad.

Despertaste y transformaste
el léxico de la humanidad.
Y al habla,
de fuerza sonora colmaste
y la palabra "tú" mostró
- oh, arte -
su nueva esencia y significó: "zar".

odo cambió en el mundo,
Hasta las cosas sencillas,
palangana, bocal,
cuando detenida entre nosotros
estaba
el agua dura y laminada.

Algo nos llevó al más allá,
y, cual espejismo, se distanciaba
- construida por milagro -
la ciudad.

A nuestros pies la menta
se acostaba
y las aves seguían
nuestra ruta larga
y los peces en contra
iban de las aguas
y se abrió el cielo ante nosotros
cuando el destino nos siguió celoso
cual un loco que lleva una navaja.

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sábado, fevereiro 03, 2007

I am a Dylanite

"Sempre fui um poeta, e hei-de morrer como poeta". Bob Dylan.
Já falámos antes da nossa devoção por Mr. Robert Allen Zimmerman, mas nunca antes o convidáramos a Polvo à feira. Hoje propomos uma visita a um site que é um regalo, e mais a escuta das canções às que voltamos uma e outra vez nestes dias:

Love Minus Zero/No Limits


Visions of Johanna

Oh, Sister

Tryin' To Get To Heaven

It Ain't Me, Babe

If You See Her Say Hello

Desolation Row

Tangled Up In Blue

Os enlaces levam às letras tal e como aparecem na web oficial de Dylan.

Destacamos também, que a revista britânica Mojo, dedicou um artigo especial no seu número 158 (Janeiro 2007) a uma classificação comentada dos seus cinquenta melhores discos. Em galego há um blogue que segue a sua trajectória, vida e milagres para desfrute do blogomilho. É o +Dylan. E finalmente, o ano passado, a editorial Anagrama publicou o relato de Sam Shepard sobre a gira do '75 com a Rolling Thunder Revue. Imprescindível.


Poucos artistas há com a capacidade do de Duluth, Minnesotta, para reinventar-se a si própios sem trair a sua essência. Dylan tê-lo feito tão amiúde que os seus avatares definem épocas inteiras da música popular. Leva anos proposto para o Nobel de Literatura e é claro que mais cedo ou mais tarde terão de conceder-lho. Em música, não há prémio ou galardão importante de abondo para reconher a sua importância.

Semelha que aqueles que não puderam vê-lo em directo o passado verão, terão uma nova oportunidade porque já estão confirmadas algumas datas para uma nova gira europeia.

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sexta-feira, fevereiro 02, 2007

Para os que ainda não sabem

Como dezia Popeye: "I yam what I yam, and thats' all I yam".

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Instantâneas de Zurique (1)




Zurique foi a última etapa da viagem. Dois dias magníficos com um tempo que por fim acompanhava. A cidade tem mais encanto do que prometia. O centro histórico, a ambos lados do rio convida ao passeio e ao lazer. Rio e lago são o orgulho da cidade, muito mais do que os monumentos: estão limpos (nos hotéis proporcionam garrafas de plástico vazias para que os hóspedes as encham com água da bilha) e aproveitados para o banho e a navegação de qualquer classe. Têm uns embarcadoiros de madeira amarrados às ribeiras onde é possível tomar o sol e banhar-se como numa praia. Estão munidos de vestiários e alugam fatos de banho e toalhas. Há barcos que fazem o percorrido turístico do rio e do cais do lago saem outros que se detêm em todas as povoações da sua costa. Também se pode alugar uma mota de água e até "pedaletas", que foi o que fizemos nós (não publicamos fotos disto por pudor).

Num restaurante, fomos atendidos por um galego de Baiona perto já da reforma que nos contou como vivia lá desde a década dos setenta. Ele disse-nos que depois de Tóquio e Nova Iorque, Zurique é a terceira cidade mais cara do planeta e que os soldos já não são assim tão bons como eram. O que pagava ele pelo aluguer dum minúsculo estúdio era realmente chocante. Pelo menos, estava seguro de que a pensão que há-de receber trás a sua reforma vai garantir-lhe uma vida mais que cómoda na Galiza.

Dos destaques de Zurique falamos na próxima entrada de Polvo à feira.

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quinta-feira, fevereiro 01, 2007

Tarde de inverno na praia







O passado domingo, o Fergus esteve de passeio na praia de Lourido. Tivemos uma tarde esplêndida e um sol-pôr espectacular do que quero deixar constância com estas imagens.

Tudo parece perfeito, mas há que contar com que, de ampliarmos o enquadre das fotos da Ría de Pontevedra pela esquerda, ver-se-ia a abominável fábrica de ENCE... Parece que tem os dias contados (a nova Lei de Costas obriga à empresa a trasladar a sua fábrica antes do ano 2013 e ENCE –que está a investir muita massa nas suas fábricas de Huelva e Návia e que quer estabelecer-se no Uruguai– não reflecte no seu actual pressuposto qualquer inversão em Pontevedra. Para além disso, ameaçou com retirar-se do patrocínio das equipas desportivas da cidade e ameaça com despidos). Após tantos anos de impunidade, mentiras e chantagem empresarial, eu só crerei quando possa ver.

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